Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

В общем, мосты сожжены, пути назад нет, вот все и празднуют, с легким оттенком истерики. Ну тоже знакомо. Помню… а, ладно, чего душу травить.

– …Витали, не спи!

А? Блин, снова тост кто-то сказал! Встаем, чокаемся, прихлебываю виски. Ы-ы-ы!.. Все-таки на жаре не очень идет. Но на пиво переключаться поздновато, так что пусть будет виски.

Интересно, что дальше будет? Не думаю, что британцы полезут в лоб, все-таки не столь уж много у них ресурсов. Жаль, не знаю, какие у них там в обществе настроения сейчас по этому вопросу.

Надо будет с Яном или Майком на эту тему пообщаться, наверняка знают что-нибудь. Диапазон может быть широким, от «наши мальчики гибнут за бесполезный кусок джунглей» до «покараем проклятых изменников, раздавим гадину». Впрочем, каковы бы ни были настроения, объективную реальность никто не отменял. Нет в этом мире никого настолько богатого, чтоб он мог себе позволить «войну до победного». Есть настолько нищие, что могут себе такое позволить, это да, но уж Британский Союз к данной категории точно не относится.

Взять наскоком у них не вышло, получили по зубам, теперь попробуют договариваться. А чтоб мы стали посговорчивее, будут пакостить. Уж что-что, а пакостить британцы умеют, тут им равных нет.

– Витали, а ты чего такой задумчивый сидишь? – рыжий Джебедайя интересуется.

– Да развезло малость – виски, жара… Надо бы пожрать чего-нибудь.

Командир нашего второго взвода задумчиво качает головой:

– Тут с этим не очень, только снэки к пиву. Не того типа заведение, здесь пьют в основном.

– Да я в курсе, а то бы заказал уже. Не знаешь, из тех едален, что уцелели, где нормально кормят? – На самом деле не то чтоб мне так уж есть хотелось (хотя и надо бы, по-хорошему), а просто тянет обстановку сменить.

– Мм… на квартал выше подняться, слева будет, вывеска красная еще такая… нет, не помню, как называется. Но работают точно, я мимо проходил, когда сюда шел. Как-то обедал у них, вполне нормально.

– Ага, спасибо!

Встав из-за стола с полагающимися извинениями и объяснениями, получаю неизбежную порцию шуток о том, что я ненастоящий русский, настоящим положено питаться только водкой, и выхожу на улицу.

Вернее, спускаюсь – мы же на веранде сидим.

На улице, между прочим, кипит работа. Лодки с того берега, забитые жаждущими получить рабочую визу, начали прибывать в порт (ну, вернее, в то место, где он раньше был) еще вчера. Случайная гибель сотни собратьев по расе их никак не сдерживает.