Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Полгода прошло, а бабушка упрямо не желает привыкнуть к тому, что мы живём вместе. А до этого ей не нравилось, что мы встречаемся. И вообще, «надо сначала институт закончить, в жизни устроиться, а потом любовь крутить!». Ах, да, и ещё обязательно сразу замуж, иначе это всё ерунда и «никаких у нас правильных ценностей, а ведь она меня воспитывала».

Прокручиваю в голове с улыбкой. Я люблю бабулю, она меня растила, пока родители строили карьеру, но иногда с ней бывает очень тяжело.

— Ба, у него работа такая, понимаешь?

— Какая у него работа? Я вообще не понимаю, на что вы живёте.

Катается целыми днями на своём этом драндулете. Это разве работа для мужчины?

— Конечно, нет, — выдыхаю с лёгким сарказмом, рисуя пальцем по стеклу и глядя на улицу.

— Вот именно! Вернись домой, девочка. Настроен серьёзно — пусть делает предложение и женится, как все нормальные люди. И работу найдёт! Чего папа его к себе не пристроит? Или он сам не хочет?

Будто она не знает, что с отцом Гордей не общается.

— И домой ровно в шесть, а за опоздание расстрел, — смеюсь я, вспоминая собственное детство и все школьные годы.

— А что плохого в дисциплине? Я тебя плохо воспитала?

— Ба, ну хватит, пожалуйста. Потом ты обижаешься, что я редко звоню. Ну невозможно же так. Я люблю его, — говорю гораздо тише.

— Любит она, — недовольно фыркает бабуля. Для неё это не аргумент. — Заехали бы хоть. Может, я тут померла уже.

Вот мы и до манипуляций добрались. Я уже думала, сегодня пронесёт. А нет. Всё как по учебнику.

— Заедем.

Ладно ба, мне надо готовиться к завтрашней контрольной. Не скучай.

И пока она не продолжила давить, а я не начала на это вестись, сбрасываю звонок и, оперевшись обеими ладонями о подоконник, встаю на носочки, стараясь разглядеть получше, что там внизу.

«Джинсы, кеды и обязательно куртка. Жду у подъезда» — высвечивается у меня на экране.

Вот! Сказала же, он скоро приедет.

Пока мы просто общались, я не совсем понимала всей этой «кухни», а вот когда стали встречаться, как раз прошлой весной, в полной мере поняла, что такое — открытый мотосезон.

К этому надо привыкнуть. Это надо понять. Иначе никаких отношений не получится.

Улыбаясь, быстро переоделась по инструкции и спустилась вниз.

Гордей сидит верхом на байке, копается в телефоне. На руле уже висит шлем для меня. Он убирает трубку в карман, слезает с мотоцикла и ловит меня в объятия. Сразу же целует протяжно и сладко.

От него пахнет бензином и сигаретным дымом. Последнее немного расстраивает.