Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Игнорируя орущий в панике инстинкт самосохранения, я решительно захожу в квартиру, зажав в кулаке ключи. Заглядываю в комнату — пусто, темно. И только когда я захожу на кухню, прямо в зимних ботинках по чистому полу, то вижу, как на одном из стульев сидит Ярослав, расслабленно положив ногу на ногу и так же спокойно глядя на меня.

— А ты что делаешь в моей квартире? — зло цежу я, — Ярослав... это называется «взлом с проникновением». Я могу сейчас позвонить в полицию.

Часть 7

Уголок губ Ярослава после моих слов поднимается настолько медленно, словно кто-то включил замедленную съемку.

— Звони, Василиса. Я по-прежнему твой муж. Забыла?

Забыла? Забыла?! Да как такое вообще можно... я резко выдыхаю, унимая злость. Ладно, я вправду забыла. Практически все пять лет я жила одна, чувствовала себя свободной, заводила даже новые отношения, а в один прекрасный день меня словно обломали — я еще в браке. И этот человек совершенно бессовестно сидит сейчас на моей кухне."

"— Присматриваешься к новой кофеварке? — шикаю я, бросая взгляд на стол.

Да, в опасной близости от него стоит почти новенькая кофемашина, на которую я потратила кучу денег, — выметайся отсюда, Ярослав. У тебя вроде есть невеста. Разве ты не должен провожать ее на самолет?

— Прекрати нести хрень, Василиса. У меня сейчас есть дела важнее,чем...

— Боже, — обрываю я его, — чем беременная жена? Я не буду тебя слушать. Говорю же — выметайся и не появляйся тут никогда более.

— Василиса, в последний раз..

— Пошел. На. Хрен.

Он встает со стула. Я фыркаю, демонстративно глядя в сторону. Как он посмел? Как он вообще осмелился? Как он, черт побери, открыл дверь? Я поменяла замки, у него нет ключа. Все ясно — воспользовался небось услугами какого-нибудь мастера-умельца на час.

Ярослав внезапно сокращает расстояние между нами. Меня словно облизывает какой-то бешеный жар, который исходит от его фигуры. Вместо того, чтобы свалить прочь, бывший муж запускает руку куда-то в карман.

Я слышу неумолимый щелчок и ледяная сталь оружия обжигает кожу.

Ствол вжимается мне в артерию на шее. Мои глаза едва не выпрыгивают из орбит. Вместе с сердцем, которое, судя по болезненному стуку, пыталось свалить в этот момент из груди.

— Ты...т-ты... — заикаюсь я, чувствуя, как спина покрывается холодным потом, — идиот. Это зажигалка. Ты заигрался.

— Это не зажигалка.

Вот так двумя словами он резко обрубает все мои попытки сохранить самообладание и смелость.