Бесконечность не предел (Трилогия о числонавте Прохоре Смирнове) читать онлайн

 — Изонамберы полностью проследить невозможно, подгоним резонансы при пуске.

— Что мне делать там, в Первомире? — задал Прохор давно мучивший его вопрос.

— Почти ничего, найти задатчик программ, — сказал мэр. — Остальное сделает генератор.

— Но он же останется здесь!

— Вас будет соединять линия числосвязи, вы наведёте генератор, и он сам, без вашего участия, внедрит программу в задатчик.

— Вирус…

— В каком-то смысле, — согласился мэр. — Но пусть вас это не беспокоит, вы останетесь живы, а вместе с вами и ваша жена.

— Спасибо.

— Не стоит благодарности. Перестаньте думать о пустяках, настраивайтесь.

Прохор поёрзал в кресле, чувствуя его непроходящий холод, сосредоточился на отключении от всего постороннего, мешающего делу. Тишина спустилась на него — иная тишина, не связанная со звуками внешней жизни. Реальные события, происшедшие недавно, отступили в глубины памяти. Стали слышны толчки крови, проходящей по сосудам мозга.

Кто-то посмотрел на математика — будто просверлил дыру в спине!

Он шире открыл глаза, не сразу соображая, что это на его концентрацию воли и мысли отреагировала наконец искусственно выполненная меркаба-формотрон.

На миг защемило сердце: он исполнял волю Владык!

«У тебя нет выбора!» — едва слышно прошептал кто-то. Может быть, даже он сам.

Взгляд в спину, сидевший ледяным гвоздём, изменился, потеплел, стал пульсирующим и живым, испустил сотни тонюсеньких лучиков: будто на Прохора посмотрели из гигантской муравьиной кучи тысячи муравьёв одновременно.

Он стиснул зубы, преодолевая отвращение, попытался отстроиться от этого ощущения, и наваждение прошло. Взгляд просто исчез. Меркаба за спиной превратилась в глыбу льда.

В глазах посветлело. Перед ними сфокусировалось человеческое лицо.

— В чём дело?

Прохор очнулся окончательно, выходя из почти сомнамбулического состояния.

На него смотрел бритоголовый мужчина… смутно знакомый… он вспомнил: мэр… Главный.

— Не знаю… не получается…

— Почему?

— Что-то мешает… он чужой… как куча насекомых…

— Кто?

— Ваш малый формотрон.

— Кто?!

Прохор понял, что проговорился.

— Ваш генератор… он не возбуждается… в нём живут насекомые… муравьи…

— Это ложное ощущение, в нём «сидит» программа коррекции Первозадатчика. Попробуйте ещё раз.

— Пить…

— Что?

— Дайте воды.

Бритоголовый щёлкнул пальцами.

Один из техников, наблюдавший за экраном компьютера, отошёл к столику у стены гаража, принёс стакан воды.