Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Еще ты спросил, хочу ли я, но и это не все. Ты готов разогреть их для меня.

— А что тут такого? Ты же говорил, что по утрам всегда голоден, я и подумал.

— Подумал. Как давно обо мне никто не думал. Приятно, однако.

— Прости. Я хотел отнести тебе кофе наверх, но не смог всплыть. Ждал тебя до утра и свалился в итоге как мертвый.

— Как горло?

— Я в порядке.

— Слышу. Ревешь как мотор, начерпавший воду. Интересно, а как ты лечился бы там, под мостом?

— Никак. Само бы прошло. Я живучий.

— Не сомневаюсь.

Энди сполоснул турку, насыпал кофе и сахар.

— Мама учила меня вначале прокаливать его и лишь потом варить. Говорила, так вкуснее."

"Залитый кипятком кофе заворчал, твердо намереваясь удрать, но Энди поднял турку, и напиток расстроенно опустился, недовольно побулькивая.

— Тебе с молоком?

— Кофе с молоком не бывает. Это всего лишь жалкая имитация.

— Понял. Без молока.

— Энди, — Рой отхлебнул и, довольно запрокинув подбородок, проглотил. — А как ты оказался на улице?

— Да как оказался? Ушел. Моя мать — итальянка, отца не видел.

Она никогда о нем не говорила. Как мы попали сюда, не знаю. Потом она умерла. Мне лет одиннадцать было, а отчим спился. Руки распускал. Я и ушел.

— Давно?

— Осенью еще. Кое-как зиму пережил. Думал в теплые края податься, а тут ты с моста свалился, ну, а дальше… А ты зачем с моста-то кидался?

— Зачем с моста кидался? Кризис жанра.

— Что это?

— Это? Это, когда себя где-то теряешь, а найти не можешь. Вот и выходит, что, раз тебя нет, то и жизнь ни к чему. Пьешь без меры, наркотой балуешься, а после - с моста.

Боль внутри жуткая, а унять не получается. Да я передумал, когда тебя увидел, а нога соскользнула, и уж выбирать не пришлось.

— А теперь как?

— Что ""как""?

— Нашел себя?

— Тебе спасибо. Видишь, сижу, с тобой кофе пью.

Энди улыбнулся. Ему давно не было так приятно. Рой тоже улыбнулся. Ямочки, чуть обрамленные отросшей щетиной. Зеленоватое напыление в радужках глаз.

— Кофе вкусный.

— Да?

Зазвонил телефон. Парень вздрогнул. Странный поворот дала жизнь.

Дом. В нем звонит телефон и пахнет кофе. Мир внутри мира. Этот уютный и тихий. А тот, другой, течет за тонкой стеклянной дверью, суетный, переполненный звуками и возней.

— Да, Стив. Привет. Не дождешься. Да, уже готов. Стою в пальто. Скоро буду.

Врет. Так убедительно. Энди бы поверил. Тонкий мостик, перекинутый между мирами. Рой здесь в джинсах, босиком, не умытый и взъерошенный, и кто-то там, где-то, по имени Стив.

Тишина. Так странно. Энди уже давно отвык.