Газлайтер. Том 2 читать онлайн

Да и тюрьмы у нас такие, что лучше смерть. Так что, по мнению Степана, он еще проявил милосердие.

Это я узнал после полуночи. Специально не спал, сидел медитировал, через равные промежутки времени сканируя местность на наличие посторонних. Потом еще добавилась неприятная новость — сам баро скрылся с тремя приспешниками. Степан сообщил по телефону. И сон как рукой сняло. У нашего дома дежурило двое охотников, в том числе сканер Картежник. Мимо него мышь не проскользнет. Но ему тоже надо спать. Поэтому мы с ним чередовались всю оставшуюся ночь.

В своё дежурство я еще раз включил сознание Петши. Не обращая внимания на рыдания цыгана, попробовал Дар физика. Встал перед зеркалом, снял футболку. Мышцы красиво вздулись и на миг застыли. Сам я хмыкнул: кубики пресса загляденье, в могучем теле жира не больше, чем на муравье, мышцы будто вырезаны искусной рукой из дуба, здоровая кожа блестит. Точно бодибилдир. Прямо сейчас лети в Бразилию цыпочек на пляже клеить. Попробовал стать дрыщем, тут же валуны под кожей испарились, рука стала не толще ветки.

Прикольно. Можно маскироваться под слабака, можно вздуться до гиганта. Хоть иди, правда, работай в ЦСБ во внутреннюю агентуру. Правда, им о моем «поглощении» знать совсем лишнее. А то могут на опыты забрать. Хотя не знаю,

Утром я просыпаюсь ближе к десяти. Ох, как спать хочется. Протирая глаза иду на кухню. А там за столом сидит в гостевом халатике Кармелита — умытая, причесанная, личико свежее — и опустив глазки попивает кофе.

Рядом и мама режет овощи, что-то готовит, одновременно разговаривая с цыганкой. Вообще маме готовить совсем не обязательно, Степан нанял кухарку, но она любит побаловать нас своими рассолами, а мы только за.

— Проснулся, лежебока? — весело оглядывается на меня Ирина. — Садись кушай овсянку с ягодами, чай сам наливай. А мне тут Кармелита гадала на руке, представляешь? Нагадала счастливую семейную жизнь!

— Это хорошо, что счастливую, — наливаю из чайника кипяток в кружку, а сам внимательно смотрю на Кармелиту.

 — Спасибо за прогноз, сударыня.

Смущенная цыганка опускает глаза. Бронзовые щеки порозовели.

Мама перед моим носом ставит горячую овсянку с кусочками клубники и смородиной, без каких-либо добавок. Мм, вкуснотища.

— Я могу… вернуться домой? — неуверенным голоском спрашивает цыганка.

— Вы всегда могли. Вы ведь не пленница, — я бросаю в кружку пакетик с заваркой и сажусь за стол — напротив цыганки.