Алёна Черничная — «Никому о нас не говори (СИ)»: читать онлайн бесплатно полную версию

Никому о нас не говори (СИ) читать онлайн

Обложка книги Никому о нас не говори (СИ)
0
Книга доступна на устройствах
  • Android
  • IOS
  • Smart TV
Я никогда не обращала на него внимание, не пыталась войти в его окружение. Не интересовалась сплетнями, даже когда о нем шептался весь университет. Мне было плевать на Тимура Горина. Но однажды я оказалась не в том месте и не в то время. Теперь я знаю, кто такой Тимур, и какая тьма хранится в его сердце. «Никому о нас не говори. Проболтаешься, тебе не жить» - это все, что сказал мне Горин в ту самую ночь, когда нас связала одна общая тайна. Тайна, которая заставила меня в него влюбиться.
Комментарии

Ваша оценка

Кликните на изображение чтобы обновить код, если он неразборчив

Текст книги

Шрифт
Размер шрифта
-
+
Межстрочный интервал

Заметно лишь, как мотается его голова от ударов.

От каждого взмаха кулака толпа, собравшаяся у ринга, просто ревёт, излучая одобрение.

Тошнота медленно ползёт к горлу. Лицо парня, что лежит под ногами у татуированного, как кровавое месиво.

А тот, кто бьёт, похож на коршуна. Только заклёвывает свою жертву резкими ударами кулаков.

Это мерзко. Жутко. От этого скручивает желудок. Но мой взгляд прилип к этому парню в татуировках. К его напряжённым мышцам на спине с чётким рисунком стрелы. Я словно в слоу мо, и его движения тоже.

И только резкий свист, накрывший орущую толпу и ринг, заставляет парня замереть. Он ставит ладони по обе стороны от обездвиженного соперника. Опирается руками о пол. Я вижу, как хаотично вздымается его спина, а через секунду татуированный встает на ноги. Парень вскидывает свои руки — это жест победителя. И всю безумную толпу просто разрывает волной одобрительного воя.

А под его ногами лежит другой… весь в крови и без движения.

Я снова чувствую, как меня засасывает в неприятный омут… Но резкий захват моего плеча и разворот на сто восемьдесят спасают от очередного приближающегося обморока.

— Очнулась, девочка. — Моё плечо сдавливает пальцами тот самый амбал со шрамом на лице.

Мне бы заорать. Вырваться и дать дёру, но я лишь лепечу и сама не знаю, почему вообще об этом спрашиваю:

— Он его убил?

На губах мужика появляется ухмылка:

— Как знать… — неоднозначно пожимает плечами, а выражение его изуродованного лица меняется.

Теперь амбал хмуро смотрит на меня из-под бровей. — Не хрен тебе здесь бродить. Катись-ка ты отсюда, пока я добрый.

— Где выход? — шепчу, почти не дыша.

— Прямо. Налево. И по лестнице вверх. Дальше всё время прямо, до ворот. И не суйся сюда больше. Не знаю, кто ты и что тебе здесь надо было, но вали на хрен. Девочкам тут не место, — грубо цедит амбал.

И я больше не думаю. Плевать на то, что ещё болит нога, что меня вот-вот может накрыть тошнота и что вместо крови в венах у меня дикий испуг.

Я срываюсь с места, и дальше всё как в беспамятстве.

Прямо. Налево.

Я бегу вдоль обшарпанных стен, расписанных граффити, по крутой железной лестнице.

Я бегу так, что не успеваю дышать. Лёгкие режет от боли.

Бегу прямо до ворот, спотыкаясь о какие-то кирпичи. Не замечаю ни жжения в коленке, ни того, что уже ноет в боку.

Я никогда так не бегала. И больше не хочу… Бегу и не оборачиваюсь по той улице, что привез меня таксист.