Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Стёрла в порошок. Обезглавила. Та самая единственная, ради которой он был готов на любые жертвы… Которую любил до беспамятства. Голову терял, не помнил своё имя… От которой хотел детей. С которой желал вместе состариться. Ради которой умер бы, не задумываясь ни на секунду… Кто он теперь, без неё? Как существовать дальше? А главное, для чего? Впервые за долгие годы в жизни появился смысл, а теперь…

Его любовь, всепоглощающая и искренняя, оказалась обыкновенной циничной стервой… Такой же, бездушной тварью, как тысячи других.

Наигралась им всласть, попользовалась и выбросила на помойку, как испорченную, отслужившую своё игрушку. А он живой… И он любил… До дрожи, до безумия…

И, главное, ради кого она его бросила? Какого-то непонятного Рафаэля? И имя-то какое блядское… Что же в нем такого выдающегося? Где она вообще его нашла? Господи, больно-то как… И клинит… Мозги клинит… Руки трясутся, хочется биться головой о стену и кричать… И рыдать, как ребенок. Только чтобы никто не увидел, не догадался какая адская боль сжигает изнутри.

Мужчина не должен быть слабым.

Роман отдал бы многое, чтобы это всё оказалось ночным кошмаром. Проснулся, отдышался, прижал её к себе, уткнулся носом в плечо, вдохнул любимый запах — и больше ничего не надо…

""Мы вместе, пока это устраивает обоих"", ""Мы не выносим друг другу мозги и договорились расстаться без скандала…"" ""Без обязательств"", "" Я изменила тебе и ухожу к другому"", ""Это не моя влага. Это его семенная жидкость…"" Каждая фраза — отравленная стрела в сердце.

Вынимаешь, а жгучая боль остаётся. И рана. Гниющая и ноющая. Не заживающая. Убивающая не сразу, а медленно. Годами. И боль, боль, боль…

К другому мужчине… Песец. А ведь только утром она в экстазе царапала спину и извивалась, повторяя его имя… Лживая сука… Жаль, не придушил до конца… Чтобы не досталась никому…"

"А что, ещё не вечер… В сейфе лежит наградной пистолет с патронами. Ключи от её квартиры есть… Если повезёт, грохнуть их обоих, а потом себя… Всё равно без неё — это не жизнь…

Стоп, Рома… Перебор.

Не теряй человеческого облика. Эта тварь не стоит даже твоего мизинца… Просто вычеркни из жизни. Вставай с пола, сколько времени ты так просидел? Несколько минут? Или, всё-таки часов? Выпей успокаивающего. Выспись. Утро вечера мудренее… Как говорил царь Соломон: ""И это пройдёт.""

Роман, шатаясь, встал на ноги и медленно, по стеночке, побрел в ванную. Открыл шкафчик с лекарствами. Взял в руки коробочку с успокоительным. В ней оставалось всего две таблетки.