Развод в 50. Я научусь тебя (не) любить читать онлайн

– Их?

Если в машине с Кириллом была Ульяна…

Ноги подкашиваются, я вновь оседаю на пол, но тут уже Алексеев успевает схватить меня и посадить на скамейку.

– Тише-тише, – обеспокоенно реагирует он, – Вы чего?

– С кем мой муж был в машине? – не узнаю свой голос. Какой-то он мертвенно холодный.

– С молодой девушкой, двадцать-двадцать пять лет, – скорее спешит ответить лейтенант, – Больше я ничего не знаю. Правда.

Глава 40

Ощущение, что я тону, не заканчивается.

Не помню, как добираюсь до больницы.

С трудом вытягиваю из младшего лейтенанта адрес клиники, вызываю такси и прошу водителя ехать так, как будто от этого зависит чья-то жизнь.

Хотя почему «чья-то». Моя.

В больнице медленно умирает моя жизнь. Раненая, после аварии. Возможно, обезображенная.

О последнем я даже думать не хочу, но глупые мысли то и дело подкидываю картинки или Кирилла, или Ульяны.

Пока еду, напряженно смотрю в окно на сменяющиеся улицы. На пешеходов, которые куда-то спешат. На другие машины, которые постоянно сигналят нам. Потому что таксисту не нужно объяснять дважды.

Гонит так, что мы доезжаем с одного конца города до другого быстрее, чем президентский кортеж с мигалками.

На дрожащих ногах выхожу из машины, но зайти внутрь не решаюсь.

Отделение приемного покоя, очень много скорых. Одна машина сменяет другую. Повсюду люди в белых халатах и шапочках. Все зачем-то бегают, что-то друг другу кричат и непременно машут руками.

На ватных ногах иду… нет, ползу ко входу, рассматривая каждую приезжающую бригаду.

«Если их вообще привезли сюда, потому что трупы отправляют сразу в морг», – подкидывает ужасы глумливый разум, пока я кое-как дохожу до главных дверей, открываю и захожу внутрь.

– Девушка, побыстрее, – раздается из-за спины недовольный мужской голос.

Какой-то врач в белом халате. Спешит, расталкивает всех, ругается под нос из-за нашей медлительности.

Но что я могу сделать, если ноги будто налились свинцом?

– Извините…, – шепчу ему в ответ, но так тихо, что он вряд ли слышит.

Впереди мигает красная надпись «Приемный покой», а за стеклом совсем молоденькая медсестра, которая то бумажки перебирает, то напряженно с кем-то разговаривает по стационарному телефону.

Иду к ней, практически наваливаюсь всем телом на эту стойку и хриплым голосом спрашиваю:

– Кирилл… Павловский… что с ним?

– Кто? – раздраженно переспрашивает девушка с бейджиком «Алла Викторова, медсестра», – Громче говорите.