Моя ненормальная (СИ) читать онлайн

— Да, блять! — тихо ругаюсь и смахиваю с лица паутину. Сам-то…интеллигент хренов!

Вонь такая, что на глазах слёзы.

Похоже туалеты не предусмотрены в квартирах. Поднимаюсь на второй этаж дыша раз через пять.

Ничего себе! На площадке даже лампочка светит.

Стучу.

Чуть сильнее приложу и вышибу к херам. От каждого стука дверь вибрирует и виден свет, горящий в квартире.

Значит дома.

Ну, давайте Королевы открывайте уже. Иначе я тут попросту задохнусь.

Слышу шоркающие шаги с той стороны, но никто не открывает.

Тишина…

Три стука и ноль реакции.

Открывайте, мать вашу! Иначе выбью к чертовой матери эту фанеру, что вместо двери стоит."

"Но напрягаться не приходится. Дверь распахивается…

И вместо моих воровок на пороге стоит взъерошенный блондин. В одних штанах. Помятый со сна, или длительной пьянки, так сразу не разберёшь. Выглядит отвратительно.

— Чё? — выжидающе смотрит на меня.

— Мне нужна Король Раиса, — лицо блондина не меняется. Только глаза брезгливо проходят по моему дорогому пальто и ботинкам.

 — Тут живёт?

— Не знаю такую, — спустя несколько секунд всё же отвечает.

— Она дала этот адрес при трудоустройстве, — не уступаю.

— Может и дала. Я всех не знаю кто здесь прописан. Тебе чё от неё надо-то?

— Она нужна. Кое-что взяла у меня, хочу вернуть.

— Это не ко мне, — закрывает дверь перед носом.

Медленно разворачиваюсь к лестнице. В полоске света из-под двери вижу ещё одну тень. Замираю на секунду, но постучать ещё раз не пытаюсь.

Смысл?

Там может быть кто угодно.

В таких квартирах могут жить до тридцати человек. А прописанных ещё больше. За деньги делается всё что угодно.

Блять…

Ни с чем возвращаюсь к машине. Как сквозь землю провалилась в первый раз, а теперь и во второй.

По пути домой набираю горячую линию банка. Блокирую карты. Опять, блять.

Утром еду восстанавливать.

— Добрый день, Евгений Яковлевич, — менеджер банка приветливо улыбается. — Всё готово, только нужны ваши подписи.

Пока я ставлю росчерк, в соседнем кабинете идёт уборка.

Сквозь стеклянные перегородки выхватываю мелкие кудряшки выглядывающие из-под косынки уборщицы и застываю.

Ну-ка, ну-ка, повернись…

Не то…

Девчонка, да. Но не моя фея-карманница.

Трясу головой и возвращаюсь к бумагам.

Что ж так заклинило-то? А?

Просто хочется наказать за всю эту хрень, что приходится делать по её вине. Встретить и всыпать по тощей попе, а потом по той аппетитной, что в клубе была.

— Благодарю, — прощаюсь на выходе.