Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

— Вижу, вы подружились с Николаем Ефимовичем, — продолжал Патрик.

Я делано засмеялась:

— Да уж. Сегодня он зовет меня Катюшей, считает своей то ли внучкой, то ли ученицей, очень просил не есть мороженое, а то застужу горло.

— Бедняга, — вздохнул Патрик. — Спасибо, что вы так реагируете на безумца. Другой человек мог бы ему нахамить.

Я открыла дверь машины и не удержалась от стона:

— О нет!

— Что такое? — насторожился Патрик.

Я указала на освежитель, свисающий с зеркала заднего вида.

— Очень прошу, выкиньте его.

— Почему? — возразил психолог. — Он приятно пахнет."

"— Духами «Миртель», — скривилась я. — Мне от этого парфюма плохо. Чуть понюхаю — и готово, тошнит, голова кружится. Если не трудно, выбросьте ароматизатор.

— Нелегко вам жить, — хмыкнул Патрик, сдергивая картонку. — То красный цвет мешает, то аромат духов. Пожалуйста. Автомобиль, так сказать, обеспарфюмлен.

— Не сочтите меня капризной, — вздохнула я. — Мне нравится слово «обеспарфюмлен», вы придумали неологизм.

Патрик засмеялся, помахал мне рукой и пошел в дом.

Я села за руль и решила изменить намеченный план. Великолепно помню, как вчера Костя твердил: «Улица Власьевская, дом шесть, квартира двенадцать. Отведите меня к маме, она заплатит». Патрик убеждал меня, что Костя вжился в сериал, по скудоумию посчитав героев телесаги своими родственниками. На самом деле ни Ари, ни злой Таньки не существует, это плод фантазии талантливого сценариста. Я бы поверила психологу, но есть маленький нюанс. Душевед утверждал, что любимый фильм Костика сняли за границей.

Но откуда тогда умственно отсталый паренек взял московский адрес? Что-то здесь не так!

Я порылась в атласе, нашла нужную улицу и покатила в район «Профсоюзной».

На дорогу ушло чуть меньше двух часов. Я добралась до места около полудня и слегка приуныла. Скорее всего дома никого нет. Но все равно надо позвонить.

Дверь открыли мгновенно. На пороге стоял крепкий мужчина лет сорока.

— Ну и чего? — спросил он.

— Здравствуйте, — заулыбалась я, — меня зовут Даша.

— Юрий, — представился мужик, — и что?

— Я приехала, чтобы сообщить вам неприятную новость, — тихо сказала я. — Если честно, совсем плохую.

Юрий схватился за горло.

— Вы из больницы?

— Да, — поразилась я, — как вы догадались?

— Что с Наткой? — воскликнул Юра. — Говори живей! Ну?

— С какой Наткой? — не поняла я.

— Кирьяновой, моей женой, — занервничал он.

Я постаралась побыстрее прояснить ситуацию.