Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Она так трясла меня за локоть, моля сию же секунду выяснять его номер телефона, что мы сначала чуть не кувыркнулись в кювет, а потом вылетели на встречку. Благо, после очень убедительно посигналившего нам лесовоза Ленка малость поостыла и прижухла на своём сидении, сопя как бешеный ёжик.

- Ты меня не любишь,- с трагизмом, достойным лучшего применения.

-Вам всем плевать на мои чувства, мои интересы! Всем! Не семья, а фашисты! - ох уж этот юношеский максимализм.

-Вот если бы я была знакома с этим…как там его... Томом Херди, по которому вы с Олей кипятком писаетесь, я бы тебя познакомила! Как нормальная сестра! - вот и манипуляции пошли в ход.

-Харди, - фыркаю весело в ответ.

-Что? - Лена хмурит светлые брови, недовольная тем, что её отвлекли от вселенских страданий.

-Том Харди, а ты- Херди...Хотяя...Тоже неплохо...Подходит!

И мы начинаем ржать. Отсмеявшись, обещаю, что придумаю что-нибудь, если она пообещает не опозорить меня и не пытаться при встрече поцеловать или оторвать на память Рамилю ноги, руки и другие стратегически важные части тела.

Лена клянется, что будет кремень. Я почти верю.

В понедельник Тигран сообщает, что обстоятельства изменились, и он задержится ещё на неделю. Приедет точно на мамин день рождения в воскресенье. День в день. Я так расстраиваюсь, что чуть не плачу в трубку. Отношения на расстоянии, оказывается, совсем не моё. Мне не хватает его живого осязаемого присутствия как воздуха. Не хватает его тепла, его запаха, его взгляда, его тела. Все эти телефонные беседы, да ещё с не слишком разговорчивым Тиграном,- такой жалкий суррогат.

И я теряю уверенность. В нём, в нас. Он ведь не говорит нежностей, не признается в любви. Но обычно мне достаточно ощутить его взгляд на себе, и я чувствую себя самой желанной женщиной на свете. Простое прикосновение, и жар разливается в каждой клеточке, сжигая всё вокруг, что не мы. И слова не так уж и нужны...Хотя бы взгляд...

- Давай видеосвязь включим? - предлагает Тигран, будто читая мои мысли.

-Ммм...- неопределенно мычу, быстро осматривая свою мятую любимую, но до жути растянутую футболку и тарелку с попкорном передо мной на одеяле.

-Не одета? - хрипло мурлычет Тигран.

-Хуже,- вздыхаю я, зажав телефон плечом и подскакивая к шкафу в поисках чего-то кружевного.

Пару секунд тишины. Раздумывает, что хуже, похоже. Нахожу прозрачную украшенную вышивкой сорочку, которую мне дарила приятельница Варя на позапрошлый день рождения. С этикеткой ещё. Как-то повода надеть не было...