Беда для боксера читать онлайн
- Жанр: Самиздат
- Рейтинг: 0 баллов
- Мнений: 0 мнений
- Просмотров: 1 чтение
О книге
Открывайте «Беда для боксера» и читайте — текст лежит здесь целиком, бесплатно, без регистраций и подтверждений номера. Жанр — Самиздат. Никаких обрезанных глав и предложений «оплати подписку, чтобы узнать, чем всё кончится»: книга представлена в том виде, в каком её написал Мария Зайцева.
Прежде чем нырять в первую главу, гляньте аннотацию или авторское предисловие — обычно там в двух абзацах понятно, о чём вообще речь, какой настрой и стоит ли это вашего вечера. Предисловие публикуем как есть, без редакторских пересказов от себя. Если описания пока нет или оно куцее — оставьте коммент, найдём и добавим.
Текст разбит на страницы: глазам так комфортнее, чем листать бесконечную ленту, и читается дольше без усталости. Место, где остановились, сохраняется автоматически — закрыли вкладку, вернулись через неделю, и страница откроется ровно та же. Шрифт регулируется, фон переключается между светлой и тёмной темой: вечером с тёмной экран меньше слепит, днём светлая привычнее.
Под книгой — отзывы тех, кто уже прочёл. Туда заглядывать полезно: иногда вылезают спорные смыслы, которые сам пропустил, иногда — категоричные «не моё, не тратьте время», и тоже информация. Дочитали «Беда для боксера» — оставьте пару строк, кому-то это поможет решить.
Текст книги
– Идиот… ну вот как меня так угораздило? Все люди вокруг, нормальные… А ты… дурак…
Киваю. Да. Все люди, а я… А я дурак. Не могу без тебя. Дурак.
– Неделю ждала, когда подойдешь… Неделю. Ну вот кто так делает?
Никто, согласен. Говори еще. Мне хочется смотреть, как твои губы шевелятся. И слеза по щеке… Прозрачная. Ее хочется слизнуть.
Наклоняюсь и делаю то, что хочется.
Я же дурак. Я все могу делать сейчас, что хочется. Она позволяет.
– Опять всех от меня отогнал… – всхлипывает она, придвигаясь ближе и легко-легко трогая заклеенную бровь, – больно?
Больно… очень больно без тебя было.
Лара вздрагивает и прерывисто дышит от каждого моего прикосновения. Но не отодвигается, а сильнее тянется.
– Больно же… дурак…
Да, дурак…
Ее талия – тонкая, ломкая, легко обхватить… И ближе надо.
– И вообще… Я пришла сказать тебе, что ты… Дурак. И чтоб не ходил больше… Понятно?
Конечно… Только не до конца. Не расслышал кое-чего. Давай ко мне на колени. И еще разок. Можно прямо в ухо. Так, чтоб дыханием теплым – до мурашек…
– Ах… Я не собираюсь с тобой… Не трогай меня там… И вообще… Тебе нельзя… Кровь же… Больно же тебе… И ты дурак… Не умеешь ухаживать… Ах… Нет… Да… Да-а-а-а…
Я – дурак, я – не умею ухаживать.
Плевать на кровь, боль и остальной бред. Она пришла сюда, сама. Она плакала, видя мою кровь. Она сейчас в моих руках дрожит…
Сука, я – самый счастливый человек на свете!
– Это все… Неправильно… Я только это и хотела… сказать… Ай…
– Люблю тебя…
– Ай… Это… Неправильно… Да?
– Да. А ты? Да?
– Ах… Ты такой дурак…
Она касается нежно-нежно, боится сделать больно.
А я трогаю ее, глажу и понимаю, что не надо нам говорить… Правильно-неправильно…
Это разве важно?
Нет.
Важно – что она пришла, сама. И плачет, потому что мне больно. И это осознание наполняет пустоту вокруг светом и правильностью. Единственно нужной. Той, ради которой и стоит что-то делать.
Той, ради которой стоит жить.
Моя беда, моя проблема… Самая главная моя проблема.
Самая.
Главная.
Моя."
