Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Жаль, правда, что для реализации этого плана придется тащиться за полторы сотни километров от города.

Тем временем парень делает глубокий вдох, а затем медленно выдыхает, чтобы сделать признание:

— Ну, есть небольшие проблемы… Ну серьезно, Вер, совсем небольшие! Маленькие.

Маленькие в понимании Ромы — это когда вселенной ничто не угрожает. Ну, типа нашествия зомби или падения какого-нибудь огромного метеорита. Поэтому приходится уточнять.

— Ро-ма! Насколько маленькие?!

Братик медлит с ответом, и я понимаю, что дела, кажется, даже хуже, чем я предполагала.

— Вер, ну я реально не знал…

— Как же ты мне надоел. — вздыхаю, поднимаюсь на ноги, плетусь на кухню, где без труда нахожу дежурную бутылку вина. Наливаю немного в бокал, затем смотрю на брата, который уже успел материализоваться в дверях. — Рассказывай быстро. Все как есть.

— А винца нальешь?

— Не заслужил.

Ромка куксится, но быстро возвращает лицу нормальное выражение и начинает говорить.

— В общем, я встречался с девушкой…

Пауза. Приходится вытягивать слова.

— Ну, начало лучше, чем «я убил девушку». Дальше.

— Да погоди ты, не торопи. — быстро отвечает брат, заставляя меня открыть рот.

Смеется, засранец. Поиздеваться решил.

Беру пробку от бутылки и запускаю в братца. Не попадаю, правда, но на душе становится немного легче.

— Рассказывай!

— Ладно. — очередной вздох. — В общем, мы познакомились еще летом. Я тогда официантом в загородном клубе работал, помнишь?

Вместо ответа киваю и начинаю размышлять.

— Она тоже официантка?

— Не совсем.

— Работает там? — не знаю, почему я прицепилась к этой работе.

— Нет. — Рома становится на пару градусов унылей, и я решаю продолжить допрос.

— Значит, она там отдыхала.

Кивок.

Я отлично знаю, что за место — тот загородный клуб. Там в день люди тратят столько, сколько я зарабатываю за месяц. Соответственно, братец связался с дочкой каких-то очень богатых родителей.

‍‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌‌Стоп! А что, если она…

— Рома, она что?! Беременна?! — выходит с ужасом, и парень тут же начинает мотать головой.

— Не… Она вряд ли будет. Уже…

— Рома! — допиваю залпом вино из бокала. — Твоя цель — мой инфаркт?

— Если ты перестанешь играть в следователя, все будет куда быстрей. — раздраженно отвечает парень. — Выходит это у тебя, кстати, отвратительно.

— Да из тебя рассказчик тоже так себе.

Еще минутка тишины, после которой братик выдает:

— Короче, да, она там отдыхала.