Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Ворчит. Но мне нужно собрать себя воедино. В конце концов, я еще не осознала, что буду жить с мужчиной. Плюс, бабушкины цветы нужно полить. И еще…

– Я хочу, чтобы ты не думала, а собирала вещи, – говорит мне напоследок, – понимаю, что всё быстро. Но птичка, я люблю тебя. И ты нужна мне.

– Я тоже тебя люблю!

Мы сидим в его машине. И мне не хочется вылезать. Может, я зря это затеяла и стоит остаться? Плюнуть на всё и вернуться к Игорю?

Но уговариваю себя, что нужно закончить некоторые дела. Так что страстно целую своего босса и бегу домой.

Раенский уезжает. Мы договорились, что он заедет за мной завтра. Я такая влюбленная! Такая счастливая!

Вбегаю на этаж, открываю дверь."

"Но что-то не так. Замираю. Принюхиваюсь. Сердце падает в пятки… ведь я знаю этот парфюм! И тут, прямо из моей комнаты выходит Макс. На его лице безумная больная ухмылка. Нужно бежать! Но тело деревенеет.

Прямо как тогда, в офисе. И Раенского нет рядом.

– Что ты здесь делаешь? – шепчу.

– Приехал за тобой, Вика, – он подходит ко мне кошачьей походкой, затем вырывает сумочку из рук, – у нас с тобой последний эфир…

Роется там, пока я дрожу.

Меня захлестывает паника. Мешает думать. Мешает бороться! Я не могу…

Кретов достает мой мобильный и швыряет на пол, затем наступает. Пластик корпуса переламывается. Бывший облизывается. Гадко. Мерзко. Предвкушая.

Я люблю тебя…

В голове вспыхивает голос Игоря. И это возвращает мне контроль над телом. Я со всей силы толкаю Кретова, он валится мешком прямо в коридоре.

Резко дергаю входную дверь, но бывшая зараза хватает меня за ногу. Пытаюсь удержать равновесие, машу руками и цепляюсь за бабушкин плащ, висящий на стене.

Но ничего не выходит. Понимаю, что падаю и последнее, что вижу перед тем, как отключиться, это обувной шкаф, в который лечу прямо лицом…

Глава 23

Игорь Меня напрягает, что Вика вернулась домой. И до завтра будет одна. Не знаю, почему. Я боюсь за нее. Но сейчас нужно поехать в офис и взглянуть, что накопал Стас.

Треш-стримы… Этот недочеловек бил мою птичку.

Сука! Сжимаю руль, костяшки пальцев белеют. Еле держу на цепи внутреннего зверя. Хочу размозжить хипстерскую черепушку Кретова.

В офисе довольно людно. Иду в кабинет.

Только включаю компьютер, как ко мне вваливается Фоновой.

– О! Какие люди… – походу уже пьяный.

Вздыхаю, откидываюсь в кресле.

– Ты чего-то совсем расклеился.

– Не говори… блядь… пиздец… – он плюхается на диван.

– Кира?

– Угу… – достает сигарету.

Я тоже. Закуриваем.