Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Мы звонили уже Роберту и Виктору. Врачи такого не говорили. Так что прошу, Лера, не читай новостей.

– Мне нужно в больницу, – зашептала я, теряя равновесие.

Кирилл подбежал, помогая Ники поддержать меня. Уже на его руках я вернулась в спальню, где девушка успокаивала меня, заставляя выпить воды.

– Лера, нам нужно ждать, – ее мягкий голос усыплял меня. – Прошу, отдохни и поспи. Я разбужу тебя, когда мы получим новости из больницы.

Сопротивляться у меня не было сил и я сдалась на милость девушки, подворачивающей под меня одеяло.

Последующие три дня я провела в неведение, в бесконечной дреме, просыпаясь изредка, когда Ника кормила меня, мыла и укладывала в кровать обратно.

Что происходило за стенами спальни я не знала, но сквозь сон периодически слышала голоса. Голоса разных людей, но родного и желанного голоса среди них так и не было."

"Сквозь сон я услышала тихий скрип двери и подумала, что Ника вновь идет меня будить. Наверное, настало время для очередной кормежки, подумалось мне. Я хотела повернуться, но тело отказывалось шевелиться.

Почувствовав, как рядом со мной прогнулся матрас, я запротивилась просыпаться, отпихивая от себя теплые руки.

Но руки были слишком сильными и крепкими. Тяжелыми с тугими жгутами мышц. С длинными пальцами. Это не руки Вероники, которые за последние дни я успела досконально изучить.

Распахнув резко глаза, в приглушенном свете ночников я разглядела лицо мужчины. Лицо ночного гостя. Крик сорвался с моих губ, но их резво заткнули длинные пальцы, не позволяя издать ни звука.

– Привет, моя девочка, – прошептал гость, склоняясь ко мне ближе, заключая в самые нежные и жаркие объятия.

Глава 32.

– Марк? – прошептала я, не веря глазам. – Какой хороший сон.

– Лера, это не сон, – мягко ответил он, продолжая нежно обнимать и целуя меня в щёки.

Я коснулась его одежды, сжимая в руках плотную ткань футболки. Кажется, серого цвета. Не могла разобрать, так как в воспаленных глазах вновь появились слезы.

– Девочка моя, прекращай плакать, – почти серьезно произнес Марк, утирая слезы.

– Прости меня. Прости, что заставил переживать.

– О чем ты? – залепетала я, заглатывая подкативший в горле ком. – Почему ты не в больнице? Тебя уже выписали? А как же операция?

Вопросы один за другим слетали с моих губ. Марк же продолжал сжимать меня в кольце крепких рук, прижимаясь лицом к спутанным волосам.

– Я солгал, – ответил он. – Мы солгали.

Я подняла на него затуманенный взор, силясь понять, о чем он говорит.