Ира Дейл — «Развод. Цена твоей любви (СИ)»: читать онлайн бесплатно полную версию

Развод. Цена твоей любви (СИ) читать онлайн

Автор: Ира Дейл
Обложка книги Развод. Цена твоей любви (СИ)
0
Книга доступна на устройствах
  • Android
  • IOS
  • Smart TV
— Ты изменил мне с двумя бабами на этом самом диване! У меня есть видео! — Твою мать, Инга, что за истерика?! — муж встряхивает меня. — Ты понимаешь, что у меня сделка важная горит? Если я ее просру, то, считай, наш бизнес полетит к чертям собачьим? — Иди ты со своим бизнесом… со своими бабами далеко и надолго! Я подаю на развод! Марк хватает меня за руку и грубо выталкивает из своего кабинета. — Дома поговорим. И забудь о разводе! — захлопывает дверь прямо перед носом.
Комментарии

Ваша оценка

Кликните на изображение чтобы обновить код, если он неразборчив

Текст книги

Шрифт
Размер шрифта
-
+
Межстрочный интервал

Я тоже не думала, что моя инициатива так обернется.

Зато Александр выглядит довольным.

— В таком случае, я согласен заключить сделку, — мужчина снова откидывается на спинку стула и выглядит довольным. — Повезло же вам с женой, — смотрит на Марка.

— Я знаю, — муж сильнее прижимает меня к себе.

Артемьев же несколько секунд сидит неподвижно, после чего вскакивает на ноги.

— Вы об этом пожалеете, — обводит нас сториз полным ненависти взглядом. — Все пожалеете, — вытаскивает Алену с кресла и тянет к выходу.

Марк же чуть отстраняется, достает телефон с кармана брюк, быстро что-то ищет в телефоне, после чего в комнате раздается короткий звон.

— Игорь, — муж окликает конкурента. Артемьев вместе с Аленой застывают в проходе, оглядывается через плечо. — Я тебе сообщение отправил. Ты захочешь заглянуть в него.

Артемьев лишь фыркает, после чего выходит из комнаты и с грохотом захлопывает за собой дверь.

— Что в сообщении? — поднимаю голову, с любопытством глядя на мужа."

"Марк передает мне телефон.

Смотрю на экран, и у меня брови ползут на лоб.

Глава 47

Смотрю на довольно старую фотографию и не могу поверить своим глазам. На них Алена в постели на черных простынях с каким-то мужчиной. Не с Марком и даже не с Артемьевым. Какой-то совсем молоденький светловолосый… мальчик. В нижнем углу желтые цифры. Дата гласит, что фото было сделано десять лет назад.

Листаю еще и еще.

На всех снимках Алена… в компрометирующих позах. Очень компрометирующих. У меня даже щеки начинают гореть от одного взгляда на них.

— Откуда? У тебя это было все время? Ты отправил это…? — поднимаю голову, смотрю на Марка, выпаливая вопрос за вопросом.

— Отцу никогда не нравилась Алена, — муж пожимает плечами. — И да, они у меня были всегда.

В голове настоящий сумбур. Пытаюсь их паутины мыслей вытащить нужные.

— Но почему ты их никому не показывал? Почему мне не показывал? Ты бы с легкостью мог обелить себя и поставить Алену на место, — свожу брови к переносице, сильнее сжимая телефон.

— Не хотел порочить репутацию Алены, — Марк вздыхает, — но сегодня они с Артемьевым перешли все границы, — поджимает губы. — А что по поводу тебя, — муж кладет руки мне на плечи, поглаживает их. — По поводу Алены ты же мне и без них, — указывает подбородком на телефон и криво улыбается, — верила.

У меня сжимается желудок.

По поводу Алены, да, у меня не было сомнений, зато…

Прикусываю губу. Виновато смотрю на Марка.