Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Оперный театр построен на мысе. Это всемирно известное, культовое, красивое сооружение, являющееся одной из величайших достопримечательностей планеты. Но из-за своего положения над водой он требует целенаправленного выбора точек обзора. Поэтому недостаточно просто проехать мимо, нужно ехать специально с этой целью. Вот почему я выбрал именно его. Он сработает как фильтр. Мне нужно было понять, какая из машин, следующих за нами, действительно делает это с серьезными намерениями.

Ответ был единственным и поэтому верным.

Когда я вышел из такси, в двадцати ярдах от меня остановилась машина. Это был большой бесформенный седан коричневого цвета, австралийская версия седана Дженерал Моторс. В нем сидел только парень в солнцезащитных очках и черной кожаной куртке. Я начал движение, и он заглушил мотор и вылез из машины, оставив ее там, где она стояла, почти в зоне, запрещенной для парковки. Что совсем не облегчило мне задачу по определению того, кем он был. Так может припарковаться таможенный агент или кто-то из парней Пита Петерсона, потому что у них есть на это разрешение.

Но точно так же и плохой парень может так припарковаться, потому что ему наплевать на запреты — у него более важная задача.

Я направился к парящему в воздухе сооружению. Я не оглядывался, но прислушивался ко всему, что происходит за моей спиной. Парень в темных очках шёл за мной, мне были хорошо слышны его шаги — я их четко выделял из общего шума. Я направился к воде, подальше от толпы. Шаги следовали за мной, ярдах в десяти сзади.

Перед собой я увидел угол здания, шлагбаум, и ворота, достаточно большие для грузовика. Возможно, склад для декораций. Закрытое от взглядов нутро здания. Не знаменитое, не культовое и совсем не красивое."

"Я нырнул под шлагбаум и пошел дальше. Затем остановился, глядя на воду. Шаги приближались. Когда ему осталось три шага до меня, я обернулся. Парню в темных очках было лет тридцать, он был среднего роста, темноволосый, и ему стоило побриться. Он был мускулист до такой степени, что выглядел коренастым.

Кожаная куртка, похожая на мотоциклетную экипировку, плотно облегала его плечи.

Я заговорил первым:

— Покажите мне удостоверение личности.

Вместо этого он показал мне нож.

Это ответило на мой вопрос, кто он такой. Не таможенный агент. Не парень Пита Петерсона. Нож был военного образца. Но не США и не НАТО. Возможно, чешский. Или югославский.

Я спросил:

— Вы говорите по-английски?

— А ты смешной, — сказал он.