Перчинка для мажора читать онлайн

Смотрит долго и внимательно, прежде чем заговорить.

- Как ты могла? – первое, что слетает с его губ. – Ты пьяна?

- Нет… - отвечаю, опуская взгляд в пол.

Не могу на него смотреть, когда он в таком состоянии.

- Тогда как ты оказалась в той машине? – он говорит неестественно тихо. Всегда так делает, когда очень зол. Сейчас он почти шепчет. И это жутко пугает меня…

- Я хотела помочь Блейку… - отвечаю полуправду я.

- Твой брат уже взрослый, - отмахивается он. – Сам о себе позаботиться может. И ты это прекрасно знаешь, Карен.

- Да, но… - лепечу в ответ.

- Как я понял, этот его друг, Вейн… - ноздри отца гневно раздуваются. – Он был нетрезв. И сел за руль…

- Нет! – быстро отвечаю я. – Это неправда! За рулём… - секундное малодушие заставляет меня замяться. – За рулём была я.

Глаза отца расширяются.

- Вот как, - выдыхает он после минутного молчания. – Ты не заметила того пьянчугу на дороге? – спрашивает он.

- Нет… - расстроенно выдыхаю я. – Я… я отвлеклась… и…

- Ещё свидетели того происшествия были? – перебивает меня отец.

- Нет… только я, Блейк и Вейн.

- Хорошо… - отец задумчиво отворачивается к окну. – Я слышал, что Вандербилд взял на себя вину за наезд. Поэтому, если он не откажется от своих слов, дело быстро замнётся. Репутации нашей семьи ничего не угрожает.

- Папа! – чуть ли не вскрикиваю я, не понимая, как в такой момент отец может думать только о репутации. – Мы не можем оставить Вейна в тюрьме! Нужно что-то сделать!

После моих слов отец резко оборачивается и начинает сверлить меня подозрительным взглядом.

- С чего ты так переживаешь за непутёвого дружка твоего брата? Ты в курсе, что у него в подростковом возрасте уже были приводы? Он – малолетний преступник, Карен. В тюрьме ему…

- Отец… - поражённо шепчу я. – О чём ты говоришь? Ты понимаешь, что Вейн взял на себя мою вину? – быстро моргаю, чувствуя, как в горле встаёт ком. – Я не могу… мы не можем…

- Машина принадлежит ему, - отец не смотрит мне в глаза. – Ему не следовало пускать за руль малолетнюю…

- Мне уже восемнадцать! – прерываю его я.

Отец осекается.

- Для тебя? – прищуривается, изучая моё лицо. – Почему он это для тебя сделал?

- Потому что… - я жутко краснею, чувствуя, что в лёгких не хватает кислорода. – Мы встречаемся!

- Встречаетесь… - отец снова переходит на шёпот. Его ладони медленно сжимаются в кулаки. – Ты же была во Франции целый год. Когда это вы успели начать «встречаться»?

Во рту всё пересыхает.