Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

В принципе, как и голос на заднем фоне. Голос его жены.

— Марат, кто там? Что случилось?

— Все нормально, Тай. Это Арс.

— Что ему опять от нас надо? Сколько можно уже?!

— Арс, я …

— Иди на *уй, — сбрасываю звонок и откидываюсь на подголовник, нервно постукивая носком ботинка по полу.

Устал он…

Закрываю глаза, пытаясь хоть как-то структурировать все, что происходит с Маратом. Я, конечно, на святошу не тяну, вот вообще ни разу. И бабла трачу овердофига, но не последние же!

Куда он, бл*дь катится? Это она на него так влияет? Хотя, судя по сегодняшнему разговору, он и сам не против кутить, не думая о последствиях.

Полтора года назад он проснулся знаменитым. Снялся в сериале, и поперло, все у него тогда отсосали…

У него поперло, а он до сих пор все просирает. Бабло подчистую спускает, несколько съемок сорвал, это уже мать рассказывала. Оказывается, Маратик у нас звезду словил. Все ему не так, как Его Величество заслуживает, и это пока я, как самый настоящий долбодятел, башляю ему бабло и, заткнув рот, ломая себя, пашу на отца.

Зае*ись!

Раньше же все было по-другому. Мы с детства вместе. С детства не разлей вода. Даже не ругались почти. Доверяли, всем друг с другом делились, а потом у него появилась эта Тая, и все исчезло.

Марат закрылся, свалил из дома, то, что она позарилась на его бабки, слушать не хотел, посылал меня, а теперь эти самые бабки у меня и просит, потому что отец уже давно перекрыл ему финансовый кислород.

В детстве явно было лучше.

— Арсений Дмитриевич, мы на месте, — сообщает водитель.

Бросаю взгляд в окно. Мы точно туда приехали? Спальный район, какой-то непонятный ресторан, больше похожий на забегаловку, с максимально убогой вывеской.

М-да, у Азарина явно специфические вкусы. А чуваку всего-то тридцать три.

— Миш, тут меня подожди, — вылезаю из тачки и взбегаю по ступенькам. На входе, естественно, никто не встречает. Захожу в зал, сканирую глазами помещение. Азарин сидит в дальнем углу, чет жрет.

Кишечную палочку захотел, что ли?

Двигаюсь между столиков.

Забавно, но, даже если бы я не знал, как он выглядит, сразу бы понял, что это он. Выделяется. Не столько шмотками, сколько неторопливостью. Ну и котлами за несколько лямов.

— Здравствуйте, Тимофей Сергеевич, — выдвигаю себе стул и протягиваю ладонь. — Арсений.

(Прим. автора: Тимофей Азарин — герой книги «Мой худший друг» и «Забыть тебя невозможно»)

Снова осматриваюсь. Странный выбор места. Внутри это похоже на столовку. Радует, что чисто.