Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Иногда приходится буквально протискиваться бок о бок, плечо к плечу. Его дыхание рядом — жаркое, тяжёлое, с горьковатым привкусом дыма и металла. Я стараюсь не подавать виду, но сердце всё равно сбивается с ритма. Стоит замереть рядом хоть на мгновение — и внутри всё сжимается. Страх или что-то другое?.. Лучше не думать.

Поэтому я отвлекаю себя на мысли о монстре: интересно, как он прошел здесь? Магия какая-то. Хотя мы же в необычном мире и месте. Полагаю, здесь все возможно.

А спустя, наверное, целую вечность, мы наконец-то находим путь наружу.

Тоннель впереди разрастается в арку, сквозь трещины в потолке пробивается бледный свет. Сначала это кажется миражом — после долгих часов в темноте, глаза не верят, что такое возможно. Воздух меняется — становится прохладнее, свежее, пахнет сырой травой и дождём, а не кровью. Я почти бегу, и когда мы выходим в ущелье, мир словно ударяет в лицо.

Небо. Настоящее. Бесконечное, распахнутое. После тесных шахт оно кажется не просто большим — оно давит своей безмерностью, будто хочет втянуть в себя.

Я едва могу дышать этим холодным, влажным воздухом свободы. Сырой камень, листва, ночная прохлада… запахи такие яркие, что кружится голова.

Я запрокидываю голову, в груди всё разжимается, и я почти смеюсь от облегчения:

— Спасены…

— Я бы не спешил так радоваться, — сухо обрывает Кайрос.

— Что? — морщусь. — Вечно ты всё портишь.

Он не отвечает, лишь указывает на землю. Там, где капли крови, оставленные чудищем, становятся гуще, темнее, плотнее, словно сама земля пьёт их жадно.

Я нервно облизываю губы.

— Кажется… оно где-то рядом… — шёпот мой больше похож на признание вины.

— Тихо, — шипит Кайрос, и мне не нужно больше слов, чтобы понять: он тоже чувствует это.

И тут же — рык. Глухой, низкий, от которого вибрирует земля. Словно сердце мира бьётся под ногами. Монстр не ушёл далеко. Он ждал."

"Из тьмы выступает силуэт. Огромный, пошатывающийся, с волочащейся лапой, но глаза — два пылающих угля — горят ярче, чем прежде. В них нет ничего похожего на инстинкт выживания.

Там только ярость и решимость. Он умирает, но решил утащить нас за собой.

— Назад, — бросает Кайрос, и клинок в его руках вспыхивает золотым пламенем, разрывая мрак.

Я вижу его спину — прямую, сильную, даже сейчас, на грани. Но в его движениях есть что-то странное. Не отчаянная оборона, а холодный расчёт. Будто он… выжидает.

Монстр бросается. Их столкновение сотрясает ущелье, сверху сыплются камни, в ушах стоит звон.