Мажор для профессора читать онлайн

— Так что, лекция будет? — ненавистный голос вырывает из мыслей.

Вроде стало легче.

Расстегнул пуговицы пиджака и сел за рабочий стол.

— Загорский… Демьян кажется? — вопросительно посмотрел на него.

— Ага, он самый, — кивнул он.

— Ноги со стола убери, — махаю ручкой.

— Мне так удобнее, — демонстративно меняет ноги местами.

Ладно. Он это специально, не стоит вестись на провокацию.

— Где все студенты? — повторил свои вопрос, открывая журнал.

— Там, куда вы их отправили.

— Что? — нахмурился я, резко поднимая голову.

— Что слышали. Или у вас проблемы со слухом? Как вас к преподавательству пустили? Куда ректор смотрел? Надо донести до районо…"

"— Заткнись! — рявкнул я. — Куда студентов отправил? — повторил вопрос.

Понятно, что это его рук дело, я уж точно маразмом не страдаю.

— Вы не имеете право так обращаться со студентами, жалобу надо будет написать, — продолжает издеваться этот сукин сын.

— Загорский, блять, ты нарываешься, и повод для жалобы будет боле чем обоснован, — сжимаю край стола до онемения пальцев.

— Ещё и маты, да с угрозами… — мотает головой и цокает языком. — Плохо, профессор, очень плохо. Вы так карьеру никогда не сделаете. По клубам шляетесь, посещаете незаконные уличные гонки, студентам угрожайте…

— Идиот, — усмехаюсь скорее нервно. — Тебя не было в институте всю неделю, продолжал бы и дальше фигнёй заниматься, — не вижу смысла с ним сюсюкаться, он мне в любом случае ни хрена не сделает.

— А вот это не ваше дело, профессор, — убирает ноги со стола и встаёт.

Догнать бы, вцепиться в его горло и приложить пару раз о дверь, чтобы мозги на месте встали. Чтобы понял, кому он угрожает и с кем в таком тоне разговаривает.

Нет.

Урок ему припадать стоит, нужно только чёткий план выстроить и припугнуть мажора, что ни хрена в своей жизни ещё не добился, кроме побед в гонках.

9

Демьян

Довольный как чеширский кот, я вышел из уневера и почти уже сел в свою тачку, как незнакомый голос окликнул меня:

— Добрый день.

Я повернулся к источнику звука. Передо мной стоял молодой мужчина в потёртых джинсов и серой футболке-поло.

— Добрый, — кивнул я, прищуриваясь.

— Тихонов Виктор Олегович, — протянул парень мне руку, но я не спешил пожать её. — Следователь, — добавил он.

— Ясно, — усмехнулся я и скрестил руки на груди. — Чем обязан, товарищ следователь?

— Мы можем пообщаться с вами где-нибудь в тишине? — спросил он, смотря по сторонам.