Продана замуж читать онлайн

На улице тоже вовсю перестрелка. Но вместо того, чтобы идти к гаражу, Заславский тянет меня вглубь сада.

- Но нам же к машине! - говорю на бегу."

"- Нет. - Он выбрасывает мобильный в кусты. - Если есть что-то такое - выбрасывай.

- Откуда? Я даже сумку не взяла.

Он одобрительно кивает и тащит меня дальше. Судя по крикам и выстрелам кто-то прикрывает наш побег. Когда из-за кустов показывается небольшая калитка, догадываюсь, куда мы направляемся. Но стоит выйти за территорию, как по нам начинают стрелять.

Муж чертыхается и бросает мне ключи от машины.

- Черный седан, у той улицы. Давай за руль.

- А ты?

- А я за тобой. Заводи, Оль. Ты же умеешь водить?

Киваю, а сама думаю, что вообще давно не практиковалась. Но сейчас не до таких нюансов.

Каждый выстрел заставляет вздрагивать. Понимаю, что Богдан прикрывает мою спину, но все равно очень-очень страшно.

Не знаю, как у меня выходит завести машину и не тупить все эти мгновения, но мы наконец куда-то едем.

- Куда нам? - отрывисто спрашиваю, глядя в зеркало заднего вида и наблюдая, как на хвост садится машина преследователей.

- Бульвар Кумыкский знаешь? Вот туда.

- Но там тупик!

- Именно.

Смысла спорить нет. Вряд ли бы муж отправил меня туда, где мы попадем в ловушку. Поэтому стараюсь гнать как можно скорее. Учитывая движение в городе, это сложно.

Заславский тем временем достает новый мобильник и звонит кому-то:

- Да, скоро будем. Готовься.

Кошусь на него, и тут замечаю то, что упустила из виду:

- Богдан! У тебя кровь!

Машину дергает влево, потому что я тупо отвлекаюсь.

- Смотри вперед! - грубо рычит Заславский и зажимает плечо. - Давай, топи на газ.

Я, конечно, слушаюсь, но теперь в голове еще и эта мысль крутится - Богдан ранен. Боже, его ранили! Ранили!

Когда заезжаем в тупик, я как маленькая девочка жду чуда. Может, откуда-то покажется огромный грузовик, и мы словно в кино заедем в него. Но вместо этого муж кивает на дверь.

- Выходи. Мотор не глуши.

Стоит нам оказаться на улице, как из неприметной двери выходит крепкий коренастый мужчина.

- На связи, - бросает муж и, взяв меня за руку, ведет к той самой двери. Все, что я успеваю увидеть - мужчина этот садится в машину и отъезжает.

- Куда он? - тихо спрашиваю.

- Заметать следы.

- А мы?

Заславский больше не отвечает. Ведет меня по какому-то коридору, после чего мы оказывается в маленьком переулке, переходим его, снова какая-то подворотня. И так несколько раз.