Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

.. Прости..."

"На фоне веселенькой попсы Бейонсе, льющейся из динамиков, происходящая сцена кажется нелепым фарсом.

- Я тебе не мамочка, чтобы принимать тебя любым! Марк, ты давно взрослый человек. Ты сделал выбор, не хочу больше это обсуждать.

Он ползет за мной, пытаясь обхватить мои колени. С трудом сдерживаю отвращение. Хорошо, что дети наверху и этого не видят. Господи, что я буду делать, если они сейчас спустятся?

- Ты лишний здесь. Уходи!

Марк с трудом поднимается – видимо, повреждённая нога еще дает о себе знать.

Его бледное лицо перекошено от злости.

- Это и мой дом! Здесь мои дети, – его рык заглушает музыку.

Испуганно смотрю наверх. Нет, там тихо. Во всяком случае, пока...

- Ты гонишь меня, потому что придет он? Твой новый хахаль? – резко и с шумом выдыхает. – Стол накрыт на четверых. Он придет, да? Отвечай! – хватает меня за руку и рывком дергает к себе.

Вздрагиваю. Никогда не видела его таким... Нужно срочно выпроводить его, пока дочки не застали любимого отца в таком состоянии.

- Марк, пожалуйста... – умудряюсь вывернуться из его захвата и, отступив на шаг, в молитвенном жесте прижимаю руки к груди, - Давай не сейчас, не сегодня. Завтра приходи с подарками, аккуратным и... трезвым. Не порти праздник мне и девочкам. Прошу тебя!

- Я сказал, это мой дом! – в каком-то зверином прыжке он летит на меня

Пытаясь увернуться, я поскальзываюсь на остатках разбросанного кекса. Пытаюсь удержаться, схватившись за угол стола, но рука соскальзывает и под тяжестью его тела падаю вниз.

Смахиваю с холодильника керамические магниты, привезенные из наших совместных поездок. Которые были когда-то давно, в другой жизни.

А сейчас мне в лицо дышит перегаром чужой и опустившийся мужик. И это уже настоящее.

53. Преступление и наказание

- Здесь мои дети... – носом ведет по моей шее, - Как же я соскучился...

Его слова доносятся сквозь плотную вату, в глазах темнеет. Сквозь пелену вижу красно-белое пятно, которое возникает над бледным лицом Марка.

- Убрал от нее руки! – рычит кто-то. – И Марк, поднятый за шкирку сильной рукой, отлетает в сторону.

Не могу дышать, горло скованно спазмом.

С трудом проглатываю мерзкий комок тошноты. Моргаю, прогоняя проклятый туман.

Картина, которая открывается моим глазам больше напоминает какой-то сюр. Моего бывшего мужа, прижимая за грудки к стене, крепко держит... Дед Мороз. Настоящий. В красном кафтане, с бородой. Уделал Марка, даже не снимая нарядных варежек.