Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

А вот теперь мне едва не хочется рассмеяться. Потому что я их держу при себе. Всех троих.

Портакл? Сейчас в Невинске, под моим присмотром, с доступом в два коридора.

Ратвер? Тот сидит на юге Боевого материка, в запечатанной пустыне, лает на песок. Полумёртвый, с ядом в костях.

Диабло… хех. Тот вообще в анабиозе.

Но виду, разумеется, не подаю. Только слегка киваю.

— А других подозреваемых нет?

— Вам этих мало? — удивляется Хоттабыч. — Эти трое — сильнейшие Высшие Грандмастеры в своем роде.

Ну да, я-то уж знаю.

Я каждого собственноручно сделал.

— В общем, если кто-то освободит Тёмного Попутчика… — Хоттабыч делает паузу, — он, скорее всего, заинтересуется вами. Как потенциальным Аватаром Короля Теней.

Смотрю на него внимательно. Не мигаю. Он не отводит взгляда, только разводит руками:"

"— Да, мы многое о вас знаем, конунг Данила. Вы — потенциальный сосуд для одной из самых могущественных Сущностей Астрала. Что только повышает для нас вашу ценность.

— Спасибо за оценку, — кивок вежливый.

Похоже, теперь Организация будет следить за мной с надеждой, что Темный Попутчик постучится в мою дверь…

* * *Возвращаюсь один по тому же коридору.

В комнате Норомоса уже нет. Зато Масаса на месте. Она о чём-то негромко переговаривается с Настей. Оборотница слушает с вежливым вниманием, но по ментальному фону чувствуется — только краешком интереса.

— Что ж, леди Масаса, — произношу я, входя. — Я вам ещё нужен?

— Нет, — коротко кивает она. — Председатель велел отпустить вас.

— Прекрасно, — поворачиваюсь к Насте.

— Пойдём. Надо забрать Золотого Дракона.

Масаса хмыкает, поворачивается и, не спеша, протягивает мне небольшой камень. Это миниатюрная фигурка змеевидного дракона, свернувшегося кольцом. Тонкая работа, едва заметные руны по хребту.

— Вот. Забирай. Портальная статуэтка, — говорит она сухо. — Но имей в виду: обойдётся тебе в центнер яблок. Понял, конунг?

Беру в ладонь. Вещь, надо признать, хороша. Портальная привязка мощная — чувствуется, как вихри энергии внутри уже шевелятся, едва я касаюсь её волей.

Центнер яблок, говорите? Маловато. За такую вещицу — ни о чём. Надо заплатить по-настоящему. Цивилизованно.

По пути к ангару бросаю мысленный сигнал Лакомке:

— Можешь вырастить яблони на вынос? Чтобы цвели круглый год, не болели, не гибли от паразитов. Мне тут одна сударыня хорошую вещь подарила, не хочется быть должным.

— Конечно, мелиндо, — отзывается алвьва с оттенком весёлой гордости. — У нас уже есть такие, с двумя видами плодов.