Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Славка хмыкнул, присел рядом:

— Да уж, Серёг, я, конечно, не гурман, и ничего в зайчатине не понимаю… Но тебе не кажется, что это уже перебор? Так убиваться из-за царапины?!

— Какой царапины? — Сергей взял бутылку, пустым взглядом пробежался по этикетке, пытаясь разглядеть что-то в темноте, и взболтал, — А-а, ты про Дашку, что ли? — вдруг до него дошло. — Да, не, — отмахнулся, — нормально все. Уже как конь скачет. Заживет, как на собаке.

— Хм. Ну, давай, раз скачет… Разливай…

Выпили по одной, покурили в тишине.

— Ты знаешь, кто мой отец? — наконец спросил Сергей.

— Кто?

— Ну да, кто? — он тяжело посмотрел на Славку. — Ты его знаешь?

— А, вон что за беда, — друг с досадой выдохнул и зашуршал пачкой сигарет, хотя его окурок от прошлой сигареты вот только пару минут как отлетел вдаль маленькой стремительной искрой и погас в темноте. Потом долго возился с зажигалкой — не мог зажечь. Ветер задувал огонь, а Славка щурился и бесконечно чиркал. Справившись, глубоко затягиваясь курил и снова молчал.

Сергей ждал. — Ну, знаю, и что? — все же отозвался он.

— Что? Да ничего! Ерунда, честное слово, — вяло вспылил Сергей.

Слава посопел и недовольно высказал:

— Серый, тебе не кажется, что ты уже большой мальчик, чтобы сопли размазывать по этому поводу? Какая сейчас разница?

Сергей пожал плечами:

— Большой, — кивнул задумчиво, — теперь большой. И разницы теперь точно никакой. Но в шестнадцать лет вообще-то самое то было, чтобы размазывать сопли. Нет? — упрекнул, как будто друг был виноват в том, что он вырос безотцовщиной.

— Только вот некому мне их было мазать. Некому. Понимаешь?

Славка опять на некоторое время затих, разговор ему не нравился. Ввязываться в чужие семейные передряги ему не хотелось. Взлохматил раздраженно волосы:

— Не знаю. Честно — не знаю. Не мне судить. Правильно?

— Ну да, не тебе, — согласился Сергей. И в самом деле, что друг, выросший в полном достатке, в полноценной семье мог в этом понимать, — но мог хотя бы сказать, раз знал, — разочарованно сплюнул и потянулся за бутылкой, — ну, типа как друг, предупредил бы.

Я себя таким идиотом сейчас чувствую. Разыграли, как пацана.

— Типа друг? Я — типа? — хмыкнул обиженно Славка. — Да я сам перед отъездом только узнал. Машка сказала. Сказала, что к отцу твоему едем. Но, в принципе, я что-то такое и предполагал — уж слишком близко тебя притягивали. Хотя больше на Кирилла, конечно, думал.

— Кирилла? — хохотнул Серёга.