Он. Она. Другая (СИ) читать онлайн

А я? Что мне теперь делать? Как жить с осознанием собственной ненужности? Как простить, что не любил? Как принять, что остался со мной только из жалости, потому что родители погибли? Он жил нелюбви вопреки. И умирал от любви к другой, когда ложился со мной в одну постель.

Ненавижу…Ненавижу…Ненавижу… В ушах только шум дождя и собственные мысли. Не видя никого вокруг, делаю шаг вперед и сразу же слышу громкий сигнал клаксона. Поворачиваюсь на звук, вижу, как на меня летит внедорожник. Зажмуриваюсь и резко отскакиваю назад, теряю равновесие и падаю на колени.

— Девушка, ну что же вы прямо под колеса лезете! Я же мог вас сбить!

Знаю, сама виновата. Чуть не испортила жизнь человеку. Поднимаю глаза и виновато смотрю на незнакомого мужчину. Ливень больно хлещет по лицу, плечам и рукам. Он тоже без зонта и тоже промок до нитки за считанные секунды.

— Девушка, вам плохо? — спрашивает, нахмурившись. — Так, давайте, я подниму вас.

Нагнувшись, он берет меня за предплечья и ставит на ноги. Цепляюсь за рукав его куртки и дрожу от холода, страха и злости.

— Промокла совсем, — говорит он себе под нос. — Пойдемте в машину, согреетесь.

Я молчу, не перечу. Просто нет сил. Просто устала. Сколько раз мама говорила нам с сестрой не разговаривать с незнакомцами. Но вот она я — сажусь в автомобиль к совершенно незнакомому мужчине. Оно ему надо — возиться со мной? Он ведь просто мимо проезжал.

Дорогие читатели. Хотелось бы закончить эту главу стихотворением читательницы Галины Масалыгиной:

Нелюбимой жене не приносят цветов, Ей другая отводится роль… С нею муж разделить, к сожаленью, готов Раздраженье, упреки порой… Нелюбимой жене слов не дарят, тепла… С нею проще вообще помолчать… Ей расскажут о том, что болит голова, Что не дали зарплату опять.

*В названии строчка из песни Валерия Меладзе ""Я не могу без тебя""

Глава 16.

Сабина

— Раздевайтесь! — приказывает мужчина, включив тусклый свет в салоне. Я поворачиваю голову и смотрю на него изумленно."

"— Что простите? — тихо переспрашиваю, вцепившись в ворот тренча.

— Плащ снимайте, он мокрый. Простудитесь.

— Ааа, — рассеянно тяну я. — Но у меня ничего нет больше.