Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Надев на голову красный берет я куталась в теплое пальто, прижимаясь к Артёму. Почти середина, но по ощущению что ноябрь и еще совсем немного Новый год, изо рта идет пар, растворяясь в морозном воздухе, город накрывают сумерки.

Так необычно гулять с ним, у меня сейчас все необычно: беременность, наш тройственный союз, любовь.

Хоть роман пиши или кино снимай про жизнь и приключения Кристины Любимовой.

— Извини, надо ответить.

У Артёма зазвонил телефон, я нащупала свой в кармане, достала его, не снимая перчаток, включила камеру.

Рыжая белка прыгала по веткам, вот она ловко спустилась по стволу дерева, побежала дальше по тропинке, я за ней, стараясь поймать в кадр.

Странное, конечно, зрелище, как беременная женщина пытается догнать белку, но она была до того трогательная и милая, что я не обращала ни на что внимания.

— Здравствуйте. Вы похожи на Красную Шапочку.

Резко остановилась, повернулась в сторону, затем начала оглядываться вокруг, отступая, ища глазами Артёма.

Накрывает паника и страх хотя, мужчина ничего не делает, просто стоит и смотрит на меня.

— Ну куда же вы? Я не Серый Волк.

— Не подходите. Я буду кричать.

Вытягиваю руки вперед, вместе с включенной камерой на телефоне, надо бы кричать, но мне очень страшно, так, что покалывает пальцы в теплых перчатках. А еще вспомнить все, чему учили на курсах, как действовать в экстренных ситуациях.

— Что вам нужно?"

"— Мне — ничего, но за вас хорошо заплатили.

— Кто заплатил? Зачем?

Ничего не понимаю, кому вообще и что от меня надо.

Коля? Его маман? Жанна с Кураповым? Какие еще у меня враги?

— Скоро сама узнаешь, все очень просто, Красная Шапочка.

Я вижу этого мужчину впервые, невысокий, приятные черты лица, похож на интеллигента, прогуливающегося по парку после работы. На нем темное пальто, кепка и шарф, намотанный на шею. Но его слова вызывают полный диссонанс с его образом, он говорит как маньяк в фильмах, извращенец, любящий мучить жертв.

— Нет, не подходите! — кричу, но не слышу голоса, оглядываюсь в поисках Артёма, картинка плывет, хочется плакать, его нигде нет, уже практически стемнело.

Неужели я так далеко ушла за этой проклятой белкой, что потеряла его из виду?

— Больно не будет.

Резкое движение, мужчина рядом, прижимает к моему лицу тряпку. Цепляюсь за его руки, пытаюсь кричать, но, чтобы вырваться из захвата, сил нет. Теряю сознание, оседая на опавшую листву.

Помню лишь то, как меня несут, голове холодно, а потом совсем ничего. Чернота и пустота.