Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Для меня, хе-хе. А пистолеты у них – «глоки», кстати.

Отступаю вглубь квартиры, давая копам возможность осмотреться. Плавно показываю рукой на тело у балкона.

– Вот, залез с топором. Пришлось застрелить.

Младший продолжает контролировать меня, старший проверяет кафра.

– Мертв.

Пожимаю плечами:

– Ну, три пули сорок пятого калибра все-таки.

– Из этого пистолета? – кивает на лежащий на тумбочке кольт, но в руки его не берет. Это правильно – невежливо чужое оружие трогать. А вежливость – это важно.

– Да.

По копам заметно, что они несколько расслабились. Старший вообще свой «глок» в кобуру убрал. Младший – пока нет, но и стеречь глазами каждое мое движение перестал. Ага, тоже убрал. Внушаю я доверие, значит. Добропорядочный гражданин.

Старший вроде как дружелюбно замечает:

– Похоже, вы сегодня малость приняли на грудь, сэр?

Ну, отрицать очевидное глупо.

– Да, посидели с ребятами в «Черном льве». Я как раз удачную сделку заключил, обмывали.

Задумчиво кивает:

– Понятно… А этого человека там не было, случаем?

– Да я его и не рассмотрел толком… Вообще, «Лев» – для местных в основном, кафры туда редко забредают.

Не их формат.

– Да… ну, вы посмотрите повнимательнее все-таки, вдруг опознаете. Может, в другом месте где-то видели."

"Добросовестно подхожу поближе и всматриваюсь. Негр как негр. Довольно развит физически, но не сказать что прям такой уж здоровяк. Жилистый скорее. Редкая клочковатая бороденка: значит, скорее всего, мусульманин. В Дагомее бороды носить не принято.

Лицо… ничего особенного. Регион назвать не могу, нет каких-то выделяющихся отличительных черт. И знакомым он мне не кажется.

– Нет, сержант, простите, не узнаю. Не думаю, что где-то его видел.

– Жаль, жаль. Секундочку…

Сержант натягивает одноразовые перчатки, после чего быстро и ловко обыскивает покойника. Во внутреннем кармане комбинезона обнаруживается ID. Хм… кто же с документами на такие дела ходит? Хотя, с другой стороны, черные здесь обязаны постоянно иметь ID при себе, так что…

– Сираду Молабе, двадцать один год…

Местный год, напоминаю, если вдруг забыл кто.

В полтора раза длиннее заленточного.

Опять пожимаю плечами:

– Первый раз слышу.

Сержант молча кивает и выуживает из того же кармана небольшую желтую картонку, запаянную в пластик. Это родезийская рабочая виза для «цветных рабочих», как их тут политкорректно называют в официальных документах.

– Сираду Молабе, уроженец Н’Жимайи, Африканский Халифат Нигер и Судан.