Мы мирные люди читать онлайн

— А я тебе говорил, что деньгами теперь будет Жора ведать — на Лазоревой?! — спросил Веревкин, и если бы Филимонов был трезв, он уловил бы в этом вопросе зловещие нотки.

— Вы напрасно, Иннокентий Матвеевич, обижаетесь. Затеяли вы дело такое, что без расходов не обойтись.

«Все ясно, — подумал Веревкин, — если я дальше буду откладывать, он, кажется, начнет меня шантажировать. С этой музыкой надо кончать».

Потирая небольшие пухлые ручки и став с этой минуты добрым, сговорчивым, Веревкин прошелся по комнате, глянул на чуть тлеющий закат в окне и решительно направился к шкафу.

— Ты, Иван Игнатьевич, малость зарядился, а я на дорожку рюмочку горячительной хлопну с твоего разрешения... Э! Да тут коньячок! — воскликнул он, распахнув дверцу шкафа.

— Может, и на мою долю найдется?

— А вот сейчас посмотрим... выясним... Все, что сверх моей рюмки останется в бутылке, — твое, — весело приговаривал Веревкин, и Филимонов не видел за распахнутой дверцей, но слышал, как булькает драгоценная жидкость.

Тем временем Веревкин вынул из жилетного кармана таблетку, похожую на очень крупную розовую чечевицу, и опустил ее в стакан, на две трети наполненный коньяком:

— Ого, тебе повезло, Филимонов! Почти полный стакан! Значит, и жизнь твоя будет полная!

Он подал Филимонову стакан, чокнулся с ним своей граненой рюмкой.

— «Юбилейный»! Авербаха угощал, да разве он толк понимает? Вот ты, Иван Игнатьевич, по старой памяти оценишь! Видел в жизни кое-что.

Филимонов принял стакан своими чуть дрожащими пальцами — свой последний в жизни стакан.

— Не хуже шустовского. Французскому чуть уступает в мягкости, а в общем — великолепный коньяк!

Веревкин попивал из своей рюмочки маленькими глотками, смакуя и в то же время разглядывая Филимонова:

«Да, износилась машина. Под глазами мешки, кожа серая, даже лиловатая... Руки дрожат... А ведь был красавцем! Не помню, как это было с одним деятелем, там, за пределами этой страны.

— О чем призадумались, Иннокентий Матвеевич?

— О бренности жизни, Иван Игнатьевич.

— «Быстры, как волны, все дни-и нашей жиз-ни...» — пропел, фальшивя, Филимонов.