Ловушка для декана читать онлайн

— Почему… дура?

Он навис надо мной, уперев обе руки в дверь за моей головой. Чуть склонил голову, глядя на меня так, будто пытался понять — залезть мне в голову, в самый мозг. И спросил.

— Ты серьезно? Серьезно вот сейчас домой собралась?

Глава 22

— Это эпиляция?

— Да нет, просто побрилась…

— Хм… Не колется… — согнутая в колене нога немного поелозила между моих, раздвигая их.

— Это хорошо или плохо? — я сжала ноги обратно, плеснув вверх пенной водой.

— Это… странно. Будто ты препубертатная девочка, а я старый педофил…

— Мне девятнадцать… Кстати, а тебе сколько?

— А на сколько выгляжу?

Колено отодвинулось, и я увидела его лицо в дымке легкого пара, поднимающегося от ванны.

Особенно, когда вот эдак бровь выгибает. И как только он умудряется даже такой простой жест сделать сексуальным?

Я наморщила нос — вроде как раздумываю.

— Пятьдесят… четыре?

Уже обе брови взлетели вверх, глаза расширились, тело напряглось… А потом разом все расслабилось и брови вернулись на место.

— Нет, мне реально интересно, на сколько лет я выгляжу в глазах вчерашнего подростка.

— Комплексы среднего возраста, профессор?

— Они самые. Давай, жги. Не жалей меня.

Тогда я всерьез задумалась. Конечно, умом понимала, что никак ему не может быть меньше тридцати пяти, если брать в расчет все его достижения. Мальчики-миллионеры ведь бывают только если им папа наследство подарил…

Не говоря уже про прочие заслуги — один только заграничный PhD чего стоит — это ж пять-шесть лет минимум сверх нашего высшего… Плюс магистр — еще пару лет…

Но глаза, хоть убей, видели молодого мужчину, и жалость тут не причем.

— Тридцать, — твердо ответила я, рискуя, что меня сочтут подлизой.

Донской расплылся в довольной улыбке."

"— Ишь ты… Тридцать… — и потянулся к приставленной к ванне бутылке с шампанским. — Думаю, надо за это выпить…

— За что? — не поняла я.

— День рождения у меня в июне. А вот за то, что ты мне десятку скинула… за это имеет смысл открыть шампанское. Таблетку точно пить не будешь?

Я машинально мотнула головой — боль уже почти прошла — и только тогда поняла, что он сказал.

— Как десятку?! Тебе что… сорок?!

Он ухмыльнулся, разматывая на горлышке шампанского … и слегка его встряхивая.

— Сорок один через три месяца.