Янка Рам — «Ты не мой Boy 2 (СИ)»: читать онлайн бесплатно полную версию

Ты не мой Boy 2 (СИ) читать онлайн

Автор: Янка Рам
Обложка книги Ты не мой Boy 2 (СИ)
0
Книга доступна на устройствах
  • Android
  • IOS
  • Smart TV
— Кор-ни-ен-ко… Как же ты достал меня Корниенко. Ты хуже, чем больной зуб. Скажи, мне, курсант, это что такое? Вытаскивает из моей карты кардиограмму. И ещё одну. И ещё одну… Закатываю обречённо глаза. — Ты же не годен. У тебя же аритмия и тахикардия. — Симулирую, товарищ капитан, — равнодушно брякаю я, продолжая глядеть мимо него. — Вот и отец твой с нашим полковником говорят — симулируешь… — задумчиво. — Ну и всё. Забудьте. — Как я забуду? А если ты загнешься на марш-броске? — Не… — качаю головой. — Не загнусь. Здоровое у меня сердце. — Ну а хрен ли оно стучит не по уставу?! — рявкает он. Опять смотрит на справки. — А как ты это симулируешь, Корниенко? — Легко… Просто думаю об одном человеке… — А ты не можешь о нем не думать, — злится он, — пока тебе кардиограмму делают?! — Не могу я о нем не думать… — закрываю глаза. Не-мо-гу.
Комментарии

Ваша оценка

Кликните на изображение чтобы обновить код, если он неразборчив

Текст книги

Шрифт
Размер шрифта
-
+
Межстрочный интервал

Кто-то же за меня рассчитался уже."

"— Я за всех рассчитался с карты отца. И деньги скидывают сейчас мне, на мою личную.

Проверяю номер, на который надо скинуть. Действительно — Дениса!

— Ты развел отца?

О, нет, я не осуждаю. Я вообще за суд, компенсацию и наказание. Но сейчас Дениса не хочу дергать. Это всё потом…

— Забираю кусочек своего наследства. Дед завещал оставить все в семье. Других детей у отца нет. Так что…

Телефон Дениса разрывается смсками.

— Что с ним?

— Это деньги. Переводы. Пацаны возвращают бабло.

Все, кто должен возвращают…

— Тебе что — весь город должен?

— Ну… Не весь…

— Ты точно британец по бабке, а не еврей?

— Если еврей, то обрезан не по канону.

Сжимаю поддерживающе его кисть.

— Все будет хорошо.

Я из его отца это «хорошо» выбью! Он и хирургов сам найдет и клинику оплатит.

— Какая у тебя военная специальность?

— Военный юрист… Был бы. Но не буду.

— Обычным будешь? Тебе идёт классика…

— Да?!

— Ты шикарный… — признаюсь я.

Мы, шутя и держась за руки, планируем всякое… Во-первых, что нас не прикопает мой отец.

Во-вторых, что я возьму на зимнем турнире золото. А ещё — сгонять со Спартой всей толпой в Крым. Троих Денисовичей. Ну, когда-нибудь… Двух сыновей и девочку. Или двух девочек и сына… спорим!

Но я вижу по его слегка потерянному и периодически застывающему взгляду, что не верит. Это больно, капец просто!

— Поверишь!

— Что?..

— Поверишь, говорю.

Опускает взгляд.

— Ты просто детектор!

Оставив Буча в машине со своей курткой в обнимку, Денис ведёт меня в клуб.

Забив на дресс-код, мы прорываемся без костюмов.

В самом центре, на круглом широком подиуме под пилон зажигают наши деды-морозы с своими бомбическими торсами и Ярославна-снегурка.

Вокруг суета, туса, бокальчики, смех, официанты с подносами.

— «Нa мнe трусы, на тeбe шaль! Ухoдит гoд и мнe нe жaль!» — орут Яшин со Шмелевым. — «Я обязaтельнo нaпьюсь. И вoт oпять в тeбя влюблюсь!»

— Бессо Давидович, здравствуйте! — машу я, заметив тренера.

Улыбаясь, кивает, на мгновение тормозя неузнающим взглядом по Корниенко.

Я бы тоже не узнала…

Мы берём по бокалу с подноса.

— Безалкогольное, алкогольное… — ориентирует нас официант.

Яся, вдруг спотыкается, резко останавливаясь. Глаза увеличиваются, челюсть падает вниз. Толкает локтем Яшина.

— Корниенко!! — читаю по ее губам.

Яшин толкает Шмелева.

Пацаны, сбиваясь, тормозят, ловя нас в фокус. Застыв в шоке, хлопают глазами…

Денис, не выдержав, заливается хохотом.