Соль этого лета (СИ) читать онлайн

И я не знаю, как это получается… Явно вопреки моей воле. Но пальцы сами, ей богу, прикоснувшись к её щиколотке медленно скользят вверх по икре под коленку.

Алёна, дёрнувшись, застывает, не мигая смотрит мне в глаза.

Перебор… Факт.

Одно дело — поцеловать. Это эмоции. Другое — лапать. Это уже похоть.

Мне бы не хотелось сводить себя к похоти в е""e глазах. Нет, похоть никуда не денешь, она меня мучает. Но дело, ведь, не в ней. Гораздо сильнее меня мучает другое. Я хочу не только это тело, я хочу женщину в н""eм.

Сжимаю непослушные пальцы в кулак.

— Я не намеренно… — шепчу я. — Извини.

— По привычке? — со злым скепсисом дёргает бровями Алёна.

Растерявшись, не нахожу, что ей ответить.

— Сядь. Давление измерю.

— Давление норм, — присаживаюсь.

Взгляд упирается в е""e грудь. Она в белой обтягивающей блузке. И в «карандаше» с завышенной талией. Вау! И очень-очень близко.

— Мне снотворное нужно, — сглатываю я.

Теперь уж точно.

Наклоняется, задирает мне веко. Рефлекторно подаюсь назад, вырываясь.

— Не дергайся. Зрачки расширены.

Наши лица так близко.

— Я в порядке. Просто спать не могу.

— Почему?

— Потому… — облизываю губы.

— Только попробуй, Тарханов!

Да… Я в секунде от того, чтобы зажмуриться и как котёнок ткнуться опять в эти манящие губы.

Но… не работает это так.

— Ай… — морщится она, переступив с ноги на ногу.

— Что?

— Ничего… Супинатор сломался.

Вздыхает.

— Что за зверь? — опускаю взгляд вниз. — Туфли?

— Да.

— Снимай! Я принесу кроссовки, хочешь?

— А на конференцию я завтра тоже в кроссовках? — опять вздох.

Снимает туфельки. Одна туфля падает с каблука набок. Красиво…

Обувает пляжные белые сланцы.

— Конференция?

— Мхм…

— Во сколько?

— К восьми.

Поднимаю за каблуки е""e туфельки.

— Отбой пока со снотворным.

Выхожу из кабинета.

— Марат!

Не оборачиваюсь. Мне очень хочется сделать для не""e что-нибудь. Она никогда не позволяет. Тормознет и сейчас. Поэтому, я не оставляю ей такого шанса."

"Лёгкой трусцой добегаю до Беса.

— Бессо Давидович, дайте ключи от тачки. Очень надо.

Сталкиваемся взглядами. Сверлит…

Переводит взгляд ниже. В моей руке лаковые туфельки.

Не даст, такси вызову, — решаю я.

— Права есть?

— Есть.

Достаёт из кармана, зажимая брелок между пальцами.

— В страховку ты не вписан. Расхерачишь, ремонт за твой счёт.

— Зам""eтано! Спасибо, Бес! — выдергиваю ключи.

Бес просто лучший! Даже батя бы мне не дал свою.

— Шестьдесят км, понял? — в спину.