Прерывистый шепот читать онлайн

Большим пальцем правой руки он обводит контур моей щеки и подбородка, а затем касается моих губ.

– Скажи еще раз, – шепчет он, внимательно глядя на меня, как коршун, словно выискивая какой-то обман. Я смотрю ему прямо в глаза, удерживая его взгляд, желая, чтобы он понял, что я говорю правду.

– Я… так влюблена… в тебя, – шепчу я в ответ, и в следующую секунду губы Михаила накрывают мои.

Его руки обхватывают меня за спину, и он, не прерывая поцелуя, перекатывается, увлекая меня за собой, пока я не оказываюсь на нем.

– Я люблю тебя всей душой, солнышко, – на русском шепчет он мне на ухо. – Я не позволю никому забрать тебя.

Я улыбаюсь и наклоняюсь, чтобы поцеловать его левую бровь. Затем перехожу к правой стороне его лица и провожу пальцем по линии самого крупного шрама, от верхней части лба до самого подбородка.

– Ты… такой крутой… муж. – Я целую его правую бровь, затем уголок правого глаза. Он не отстраняется. Я снова его целую.

– А ты такая сумасшедшая, душа моя.

– Только… для тебя… Михаил.

Он прижимает палец к моим губам.

– Хватит. Перестань причинять себе боль.

Я улыбаюсь и скольжу рукой по его груди.

– Заставь… меня.

Глава 17

МихаилЯ читаю сообщение от нашего связного из Мексики и сразу же звоню Роману.

– Анджело Скардони занимается сбытом товара, – говорю я, как только он отвечает на звонок. – Что ты хочешь, чтобы я сделал?

– Ты знаешь время, когда они пересекут границу?

– Где-то в четверг вечером.

– Найди подходящее место, чтобы перехватить их после пересечения границы. Взорви их.

– Ты уверен?

– Бруно сжег мой склад. Антон до сих пор в больнице с ожогами третьей степени. Я хочу, чтобы товар был уничтожен.

– Хорошо.

– И убедись, чтобы они узнали, что это были мы, – говорит Роман и завершает разговор.

Я убираю телефон обратно в карман, беру стул и ставлю его перед мужчиной, который сидит посреди комнаты со связанными руками и ногами. Его ладони повернуты вверх, демонстрируя красную, покрытую волдырями кожу.

Я сажусь, откидываюсь на спинку кресла и рассматриваю сидящего передо мной итальянского засранца. Ему лет двадцать, не больше, немного полноват, одет в джинсы и дизайнерскую футболку. Он не просто пешка. Вероятно, чей-то племянник, всего на несколько ступеней ниже, ищет способ подняться в звании, взявшись за работу по поджогу склада Братвы. Идиот. И, судя по тому, как он смотрит на меня огромными и неморгающими глазами, он напуган до смерти.