Контракт с Дьяволом. Без права на любовь читать онлайн

Плоский живот, прорисованные мышцы пресса, острые соски на литой груди…

«Хватит!» – отрываю себя от приятного занятия. Какая же он сволочь! Я даже невольно облизала губы, почувствовав в себе бурю самых разнообразных чувств.

– А знаешь, что? – занервничав, бросаю мимолётный взгляд на дверь. Купаться с ним я точно не буду! Уж лучше где-нибудь в гостевой. В комнате прислуги, в конце концов, но одна. – Найди себе птицу своего полёта с нескончаемым шлейфом дорогого парфюма и нюхай на здоровье. Я то тут причём?

– Не строй из себя глупую курицу, Маша.

– Лучше бы у тебя была аллергия на мои феромоны. Такая, чтобы…

– Задохнулся насмерть? – хохочет Руслан, отправляя запонки на мраморную поверхность тумбочки.

Пока он стягивает рубашку, обнажая свои широкие плечи, решаю не терять время впустую. Срываюсь в сторону выхода.

– Маш, я всё равно догоню, – доносится в спину хриплое предупреждение. – И тогда утоплю тебя в джакузи вместо того, чтобы нежно помыть.

– Пошёл ты к черту! – выплеснув наружу гнев, теряю ориентиры. Вместо того, чтобы откатить дверцу влево, я по привычке резко дергаю на себя. Стеклянное полотно гигантских размеров не выдерживает нагрузки, с хрустом лопает, осыпая мою голову градом тяжёлых и острых осколков. От самого потолка…

Шок пронзает меня, буквально парализуя. Горячей волной проходится по всему телу. Затем ледяной. Неконтролируемые всхлипы начинают сотрясать грудь, в которой, кажется, кроме ненависти и огня, больше ничего не осталось.

Как только слышу позади: «Стой на месте!» – в немом отчаянии срываюсь на плачь. В какой-то временный морок погружаюсь. Не могу совладать с эмоциями. А они хлещут. Хлещут по нервам так сильно, что хочется заорать на весь мир.

– Не трогай меня! – реакция на действия Руслана неуправляемая.

Извиваюсь. Не могу понять, чего я хочу. Чтобы держал крепко, как сейчас, на руках, или ушёл с глаз долой. Оставил меня одну.

– Не дёргайся, ты поранилась! – рыкнув, прижимает к голой груди настолько сильно, что я будто бы слышу хруст своих косточек. Ещё чуть-чуть, и он меня раздавит. Сожмёт в комок как лепёшку.

Горячий, твёрдый, сильный, неуправляемый.

Ему плевать на мой протест.

– Маша, хватит! У тебя кровь на руках. Раны нужно обработать. Перестань вести себя, как истеричка. Хотя бы пару минут. Ладно?

Сглатываю подступивший к горлу ком.