Друг моего отца читать онлайн

Сколько бы ни пытался отмыться, из головы не вытравить несколько лет бездомных скитаний по помойкам.

С тех времён у меня пунктик на чистую одежду, комфортные условия и хорошую еду.

— Вы готовы сделать свой заказ? — спрашивает диспетчер.

Кажется, не в первый раз задаёт вопрос.

— Да. Картошку фри, горчичный соус, двойную порцию наггетсов, два макчикена, большую кока-колу… — повторяю на автомате.

Через несколько минут я принимаю тёплый пакет через окошко выдачи и передаю его дочке Устинова.

Ещё раз напоминаю, чтобы она не съедала сразу всё, а ела небольшими порциями.

Совет от бывалого, так сказать.

Просто в памяти встаёт, как после возвращения в стан состоятельной семьи, я сразу набросился на домашнюю еду — такая аппетитная и манящая, слюни до колен висели!

Хотелось затолкать всего и побольше!

Ел, ел и не мог остановиться, потом блевал, дальше чем видел.

Вслух ничего этого не говорю.

Девчонке подробности о моей жизни знать ни к чему.

Сосредоточился на дороге, набирая скорость, но не привлекая внимания постовых, расставленных повсеместно.

— Держи! — говорю с недовольством, бросив на колени девчонке упаковку салфеток. — Поешь, протрёшь всё, что жирными пальцами трогала.

Опять тишина.

Слышно только чавк-чавк, доносящееся с заднего сиденья."

"Через некоторое время звуки смолкают.

Дочка Устинова переставляет оставшуюся еду на переднее сиденье, сдержанно благодарит меня.

В салоне авто до тошноты воняет жареной курицей и картошкой.

Но зато дочка Устинова вытягивается на заднем сиденье, с сытой улыбкой, подложив локоть под голову.

— Почему горчица, а не кетчуп?

— Что? — удивлённо моргает.

— Ты горчицу выбрала.

— А-а-а, это. Люблю острое.

Киваю в ответ.

Я тоже люблю всё острое — еду и жизнь на грани, ощущение адреналина…

Внезапно мои мысли прерывает рёвом сирен.

Мигалки патрульной машины слепят сзади, и справа прижимается патрульный на мотоцикле, подавая знак рукой: «Прижаться к обочине!»

Девчонка на заднем сиденье напрягается и привстаёт, дотронувшись до моего плеча горячей ладонью:

— Что это?!

Молчу.

Решаю, что делать.

Патрульные, скорее всего, Кулагиным прикормленные.

— Бекетов, что они хотят от нас?! — почти требует ответ.

— Нам приказывают остановиться, — цежу сквозь зубы.

Делаю вид, что не замечаю приказа и плавно утапливаю педаль газа в пол.

Отрываюсь от преследователей на несколько десятков метров.

В ответ по нам открывают стрельбу.

Думал, что неприятности найдут нас позднее.