Драконяша для отшельника читать онлайн

Затыкает мне опять рот грубым поцелуем и жестко двигает бедрами…

И после этого даже “боже” невозможно сформулировать в голове…

Все, что происходит дальше, подергивается флером красноты, безумия, сладчайшего дурмана, в котором я плыву… И не выплываю.

Тону, без мыслей, только ощущения остаются.

Телесное, самое низменное. И самое правильное в этот момент.

Он не спрашивает, не щадит, не останавливается, бешено вколачивая меня в прохладную, чуть шершавую стену. Его руки невероятно сильные, так легко держат меня на весу, даже подбрасывают чуть-чуть, ощущаю себя, словно на американских горках, когда невозможно найти опору.

И не нужна она. Все равно не поможет никак…

Я не могу понять, сколько это все длится, сколько он уже делает это все со мной, и не могу понять, в какой момент все внутри становится каменным, словно в ожидании чего-то… чего-то… Я не знаю, чего, я не испытывала такого никогда! Меня никогда так не брали, грубо, жестоко, жадно насыщаясь, не останавливаясь ни на мгновение…

Когда напряжение внутри разрывается на части словно вулкан, раня острыми осколками и заливая все внутренности горячей лавой, я кричу.

Вернее, пытаюсь кричать, но не получается, потому что жесткая ладонь перекрывает доступ воздуха. И не дает прорваться ни одному звуку. И эта вынужденная немота еще больше сводит с ума, меня трясет от удовольствия, котрое приносят острые осколки внутри и жесткие, болезненные удары его тела.

Уже в тумане кайфа, в тумане, в который превратилось мое тело, ощущаю, как он дико стискивает меня, не отрывая своего жуткого взгляда от моего лица, и кончает.

Жадно ловлю каждую эмоцию красивых, обычно таких надменных, презрительных глаз.

Сейчас они жгут. Все внутри выжигают.

Когда Антон аккуратно ставит меня на пол, все еще не отпуская, стискивая, вжимаясь, и тяжело выдыхает в шею, я ощущаю мгновенное опустошение. Руки, до этого судорожно стискивающие его футболку на плечах, бессильно опадают вниз.

Колени подгибаются, да так неожиданно, что, еще чуть-чуть — и рухнула бы.

Но Антон ловит, придерживает, смотрит в глаза опять, уже более осмысленным взглядом:

— Эй, ты чего?

Я открываю рот, чтоб хоть что-то сказать… И не могу.

Ни слова не вырывается, только жалкий, жалобный стон, которого сама даже пугаюсь.

— Ч-ш-ш-ш… — Он спокойно вытирает с моих щек слезы… Я плакала? Боже… Как глупо… — Тихо, тихо, Дракош… Ну, ты чего? Больно было?

Его пальцы скользят со щек к шее, как раз к тому месту, куда совсем недавно так удобно и определяюще легла его ладонь.