Недотрога для тирана (СИ) читать онлайн

Чтоб хоть как-то разорвать тягучее многообещающее молчание, наконец интересуюсь:

– А что ты готовишь?

– Рецепт отца, помогает после гульбищ прийти в себя и набраться сил. Тебе, госпожа дизайнер, силы пригодятся.

Капец.

И ведь ничего не делает, только ходит весь такой горячий жеребчик, смотрит жарко, мускулами поигрывает, а у меня температура растет. С каждой минутой, проведенной на этой кухне, все отчетливее понимаю, что я себя переоценила.

«Шеф, все пропало!» – радостно оповещает меня пятая точка.

Мы еще поборемся!

«А оно нам точно надо?»

Перед глазами встает сцена из сегодняшнего романа про то, как на офисной кухне шикарный властный босс своего очень личного помощника сверхурочно под хвостик драл.

Сплошная диверсия!

Я срочно выбираю себе местечко побезопаснее – влезаю на барный стул возле полуострова. Но спасаюсь ненадолго. Уже через пару минут Михаил подходит ко мне с какой-то миской, в которой он тщательно размешивает белую субстанцию.

– Попробуй соус на соль, – у моих губ замирает вилка.

– Я тебе доверяю, – отрицательно мотаю я головой.

Ничего я не буду облизывать.

– Зря, Марин, я могу переборщить. А мне надо тебя соблазнить. Ход должен быть египетским конем, чтоб ты не соскочила, – честно признается Юдин.

– Скромнее надо быть в своих желаниях, – наставительно говорю я товарищу, совсем заплывшему за буйки."

"– Ну уж нет, скромностью мои желания отличаться не будут. Я планирую очень нескромно тебя…

– Так и быть, давай свой соус, – срочно перебиваю я Михаила, отбирая у него вилку.

Мм, вкусно… Умеет. По всем фронтам работает. Многостоночник.

Хочу искренне похвалить талант кулинара, но закашливаюсь под плотоядным взглядом Юдина.

– Подержи, – он сует мне в свободную руку плошку с соусом.

На автомате принимаю посуду и только потом понимаю, что это подстава.

Обезвредив обе мои конечности, Михаил резко подается вперед и вторгается в мое личное пространство. От неожиданности развожу занятые руки в стороны и позволяю ему оккупировать суверенные территории.

Скользя руками по моим бедрам, Юдин хрипло шепчет мне на ухо:

– Ты, Марин, сидишь в моей футболке на моем стуле на кухне в моей квартире… – губы задевают ушную раковину. – Я две недели представляю, как я тебя буду…

Носом проводит вдоль бьющейся жилки на шее.

Я обмираю. Мурашки выдают меня с головой.

Ять! Пахнет французской диетой про секс и кекс. Мучное уже исключили до нас.