Я почти граф. Книга VI читать онлайн

Возможно сестра…

— Простите, а к кому вы приехали? — поинтересовался я, не забыв положить последний имеющийся эклер на столе к себе в тарелку.

— Мы с мужем приехали навестить сына, — откусывая кусок пирожного, пояснила она.

— Простите. Я подумал, что вы чья-то сестра…

— Ох, Михаил, будет вам, — махнула она рукой. — Вы мне льстите, но спасибо за комплимент.

— Разве я говорил вам свое имя?

— Нет, но я наслышана о вас…

Видимо, пора бы уже привыкнуть и перестать удивляться."

"— Как вам, кстати, правила Универсиады? Не переживаете за сына?

— Ох нет, что вы, — махнула она рукой.

 — За него я вообще не беспокоюсь…

Ну вот, опять та же самая шарманка. Мой сыночек самый сильный, умный и красивый. Всех победит, и никто ему не навредит. Ха, даже в рифму.

—…он не отобрался, — закончила она. — Муж редко куда-то выезжает, а я и подавно.

— А где же ваш муж? — удивился я, оглядываясь по сторонам. Но вокруг не было ни одного свободного мужчины.

— Должен вот-вот подойти… — она заглянула мне за спину и улыбнулась.

 — А вот и он, познакомьтесь! Дорогой, это тот самый Михаил Кузнецов.

— Не поняла… — услышал я голос Лоры перед тем, как повернуться.

У меня за спиной стоял мужчина средних лет. В легком летнем пиджаке. Ярко голубые глаза, белые чуть кудрявые волосы. Я его сразу узнал, пусть он и был куда старше, чем мне обычно приходилось видеть это лицо на фотографиях. Удивительно, но Лора не смогла даже близко почувствовать его присутствие.

— Добрый вечер, Михаил, — мужчина протянул мне руку, на которой красовалось родовое кольцо.

 — Я папа Антона, Сергей Александрович Есенин.

Мы обменялись рукопожатиями, и впервые за очень долгое время, сильный маг не захотел просканировать меня. За что в моих глазах он моментально поднялся на пару пунктов.

— Добрый вечер, — сказал я.

Должен признать, у меня захватило дух от его ауры. Увидеть такого человека вблизи дорого стоит.

И нет, мой восторг заключался не в том, что встретился с главой одного из самых сильных родов в Империи, если не в мире.

Вовсе нет.

Я помню фотографии Сергея Есенина, поэта, который умер молодым. И в этом мире он был живее всех живых, и сейчас стоял передо мной. Да, чуть постарел, чуть раздался, но вот молодой огонь в глазах никуда не делся.

— Вы пишите стихи? — почему-то вырвалось у меня.

— Ха, а пацан знает, что спросить! — искренне улыбнулся он, посмотрев на свою жену. — Ну, колись, Газонов рассказал?

— Скорее всего, — я сделал вид, что не помню.