Фиктивная жена читать онлайн

Мирон садится рядом, берет мою руку, опускает ее на стол и демонстративно поглаживает. Такой теплый и одновременно показной жест. Я дура, но почему-то становится тоскливо из-за того, что происходящее – не по-настоящему. С каждым днём мне все больше и больше нравится этот мужчина. Плохо. Я очаровываюсь. После будет больно.

Отказываюсь от вина, беру домашний лимонад с малиной и мятой. Вкусно, освежает.

Мужчины около получаса обсуждают дела, поставки и трудности с переправкой через границу. Жена Алмаса скучающе что-то пишет в телефоне, а я ем орешки и млею от теплой ладони и нежных пальцев, поглаживающих мою руку.

Боже. Влюбляться в мои планы не входило. Периодически Мирон посматривает на меня горячим взглядом. Понимаю, что это искусственно, но все равно ведусь.

— На сегодня хватит дел. Женщины скучают, — замечает Алмас. — Закажем ужин.

Нам приносят меню. Глаза разбегаются, но я беру только теплый салат из грибов и овощей гриль. Мужчины – красную рыбу, а жена Алмаса отказывается от ужина, довольствуясь сыром и маслинами.

— Скажите, Милана, — вдруг обращается ко мне женщина, — у вас с Мироном такая большая разница в возрасте… Нет, не подумайте, я не осуждаю. Просто интересно, зачем такая юная девушка выходит замуж, ещё не реализовав себя? Впереди столько интересного. А вы уже связываете себя узами.

— Кто сказал, что нельзя состояться в браке? — вмешивается Мирон. И я благодарна ему. Потому что не знаю, что сказать. У меня нет объяснений. Брак ненастоящий. До этого я не собиралась замуж так рано.

— О, ты тиран? — усмехается женщина. — Дай ответить жене, — настаивает она. Перевожу взгляд на Мирона, ищу поддержки. А он просто улыбается и сжимает мою руку. Пауза затягивается, приходится что-то говорить.

— Брак – это не ноша. Он не связывает по рукам и ногам, если вы искренне любите. Брак – это способ показать всем, насколько дорог тебе твой избранник. И возраст здесь ни при чем. Если нам было написано свыше стать супругами, так оно и произошло. Бог знает, кого связывать узами.

"— Да, малышка, — кивает. Тянется ко мне и слегка целует в губы. А для меня каждое его прикосновение – как ожог.

— Откуда столько мудрости в ваши годы? — усмехается женщина. А я пожимаю плечами.

— Я так чувствую.

А чувствую я, как его рука прекращает сжимать мою ладонь и вновь начинает нежно поглаживать, играя пальцами.