Не верь мне читать онлайн

А взгляд у нее очень уверенный, оценивающий, я бы даже сказал - хозяйский!

И вообще то, мы пялимся друг на друга.

Неожиданно делает шаг ко мне. Ладонь скользит мне на шею. Мягкие губы, впечатываются в меня поцелуем.

Громко вдыхаю, взрываясь от мурашек поднимающих по телу волоски от остроты ощущений. Мои глаза закрываются, я весь концентрируюсь на вкусе ее теплого сладкого рта… Горячего языка…

Тело пульсирует и горячая волна бьет невыносимым ощущением прямо в затылок и пах.

Гашу стон.

И только дергаюсь, чтобы сгрести её и ответить, как она делает шаг назад, отпуская.

Отвернувшись, уходит в бар.

Отупев от такого нежданчика смотрю на ее покачивающиеся выразительные бедра.

Это что было?..

- Эй, Тёмный, - выходит за мной администратор. - Комон, на ринг.

Накачанный тестостероном под завязку, иду в бой.

- Словишь маяк от удара в голову, не выебывайся, сразу падай. Проиграешь, но целее будешь.

- Спасибо. Но я не проиграю!

Ррр…

Перед выходом на публику, торсы бойцов мажут скульптурирующим маслом, чтобы подчеркнуть каждую мышцу.

Сверху плащи как в ММА.

Выхожу на ринг последним.

- Сегодня у нас бои ноунеймов! - в микрофон объявляет рефери. - У вас есть ещё несколько минут, чтобы сделать свои слепые ставки.

Нас показывают как племенных коней перед заездом, смещая свет прожектора с одного на другого. У всех свои псевдонимы. Я - Тёмный. Не я придумал, кто-то из админов. Но - нормально. Лучше, чем всякие понтанутые “Джейсон”, “Хиросима”, “Спайдер” и тому подобное.

Но здесь, наверное, другие правила. Бойцы ведут себя вызывающе. Все на понтах. Админ говорит это “медийно”. Все хотят выйти в любимчики публики и получить увеличение гонорара.

По жеребьёвке нас бьют на пары. Никаких тебе весовых и возрастных категорий.

- Темный против Джейсона! Ваши ставки, господа.

- Пиздец тебе, малой, - демонстративно ведёт большим пальцем, как лезвием по шее мужик с нарисованной маской Джейсона на лице.

Массивная, но неповоротливая туша…

Не меняясь в лице, показываю ему категоричный “Фак”.

Публика возбуждённо шумит.

- Чего такой тощенький? - продолжает доебываться он.

- Это ты - мешок жира. Заплыл весь. Приведи себя в форму. Ринг проломишь.

- Ну ты уже наговорил на сломанную башку.

- Нахуй - это там, - огрызаюсь я, не слишком включаясь в конфликт.

Это не профи.