Я была хорошей женой, но после развода буду плохой бывшей читать онлайн

Паша смотрит на меня. Молчит. Его взгляд скользит по моему лицу, ищет слабину, неуверенность. Не находит. Видит только усталую решимость. Он тяжело вздыхает.

— Черт… — бормочет он, отворачиваясь. Стучит кончиками пальцев по рулю. — Не нравится мне это все, но… я понял о чем, ты.

Открываю дверь. Холодный, влажный воздух с запахом мокрого асфальта и прелых листьев бьет в лицо. Шаг на землю. Ноги слегка подкашиваются, будто ватные. За спиной хлопает дверь.

Позади Пашиной машины паркуетс папин «мерс».

Дверь тоже открывается.

н оглядывается, его глаза цепляются за меня, потом переходит на Пашу, который решительно шагает к нему.

Отец выпрямляется, пытаясь вернуть себе хоть тень былой властности, но поза кривая, неуверенная. Паша подходит, что-то коротко говорит, кивая в сторону дома через дорогу. Отец мрачно слушает, его лицо — каменная маска, но я вижу, как дрогнул уголок его тонко поджатых губ.

Через дорогу меня за высоким глухим забором ждет двухэтажный кирпичный дом.

"Сердце колотится где-то под ребрами, глухо и часто. Делаю шаг к проезжей части. Ни машин. Тишина. Только где-то далеко лает собака.

Решительно перехожу дорогу. Подхожу к железной калитке калитке, выкрашенной в красный цвет. Пальцы дрожат, когда тянусь к домофону.

В этот момент калитка со скрипом распахивается внутрь.

Я отшатываюсь.

На пороге стоит женщина. Тощая. Высокая, но сутулая.

Лицо покрыто паутиной мелких, но четких морщин, особенно вокруг рта и глаз — будто прожито каждый день был вырезан ножом.

Кожа серая, землистая, тонкая. Глаза — блеклые, водянисто-голубые, смотрит настороженно, с немым вопросом. Седые волосы коротко подстрижены. Я теряюсь от ее недоуменного взгляда.

Никакая искра “мама-дочка” между нами не пробегает.

За ее спиной маячат двое подростков. Мальчик лет четырнадцати, худой, прыщавый, в слишком большом спортивном костюме. Девочка помладше, лет двенадцати, с косичками, выходит за территорию дома и встает рядом с той, кого я могла называть мамой.

— А вы кто такая? — голос у нее хрипловатый.

Я открываю рот. Ни звука. Горло сжато ледяным обручем. Шок. Страх. Отчаяние. Все смешалось в один клубок под ложечкой.

— Женщина! Вы кто? Что вы тут третесь возле моего дома? — ее голос резко повышается, становится визгливым, скандальным. Она машет костлявой рукой, будто отгоняя назойливую муху. — Моих внуков пугаете! Уходите! Сейчас! А то я зятя позову…

Заглядывает за калитку.