Арина Арская — «Я была хорошей женой, но после развода буду плохой бывшей»: читать онлайн бесплатно полную версию

Я была хорошей женой, но после развода буду плохой бывшей читать онлайн

Обложка книги Я была хорошей женой, но после развода буду плохой бывшей
0
Книга доступна на устройствах
  • Android
  • IOS
  • Smart TV
— Мне давно неприятно прикасаться к тебе, — презрительно говорит. Нет, цедит сквозь зубы. — У тебя не кожа, а сухой пергамент… Я будто с мумией ложусь в кровать.Прикрываю дрожащими пальцами рот, чтобы не закричать, не завыть. — Ты же знаешь… У меня гормональный сбой… Я же лечусь, Паша…Доктор сказал...— Ты сама просила поговорить, — взрывается его высокомерный смешок. — Сама спросила, что не так. Я тебе ответил честно и без лжи. Ты постарела.Закрываю глаза. Кутаюсь в шаль и отворачиваюсь от жестокого Павла, чтобы спрятать слезы Он уже у двери, поправляет галстук — тот самый, что я дарила.— Если ты сейчас уйдешь… к ней… — сипло шепчу я, — то я тебе этого не прощу…
Комментарии

Ваша оценка

Кликните на изображение чтобы обновить код, если он неразборчив

Текст книги

Шрифт
Размер шрифта
-
+
Межстрочный интервал

— Как перед людьми стыдно…

Шаги мои по толстому персидскому ковру глухие, но каждое движение отдается острым ножом в коленях.

Ах, эти колени. Проклятые колени. Вздыхаю, не в силах скрыть боль, и замедляю шаг, цепляясь взглядом за фигуру в кресле у высокого окна.

Мой муж Виталий как обычно, погружен в экран планшета. Раньше его он по утрам изучал газеты, шуршащие и пахнущие типографской горькой краской. Теперь в его очках отражается холодный, бездушный свет планшета.

Читает сводки. Всегда что-то читает. Лишь бы я не лезла к нему с разговорами, но сегодня я полезу.

Я дала нам ночь провести в тишине и молчании, а утром… мы должны поговорить. Я так решила.

Делаю еще два шага. Прострел – острый, жгучий – заставляет замереть. Тяжелый, влажный вздох вырывается из груди против воли.

— Колени? — лениво интересуется мой муж и приподнимает бровь.

— Да, колени, — тихо отвечаю я, — все из-за этих чертовых каблуков на свадьбу, на которой наш сыночек подрался, а потом сбежал. опозорил.

Фыркаю, опускаясь в глубокое кресло напротив Виталия.

Кожаный холодок проникает сквозь тонкую ткань домашнего платья. Начинаю медленно, с усилием массировать колени, чувствуя под пальцами набухшие, ноющие суставы.

— Все мои жертвы были напрасны, — мой голос звучит хрипло, с надрывом.

Раздражение клокочет внутри, ведь Виталий так и не смотрит на меня.

— Теперь все будут о нас шептаться… — цыкаю я.

Виталий, наконец, отрывает взгляд от планшета. Поднимает глаза поверх очков. Взгляд тяжелый, усталый."

"— Повёл себя как незрелый подросток, — соглашается он, голос глухой, без эмоций, как будто зачитывает мне новости.

— Но что поделаешь? Мужику уже сорок пять. Воспитывать поздно, — Он пожимает плечами, движение медленное, обремененное годами. — Кризис. Разочарование. Или что там еще у них, у сорокалетних мальчиков… — хмыкает, — перерастет.

В его тоне – семидесятилетняя усталость, ленность, легкая, ядовитая насмешка. Над сыном. Надо мной. Над всем этим миром, который ему давно опостылел. Он снова смотрит на планшет, пальцем листая невидимые страницы.

Я напряженно поглядываю на него, растирая колени.

Боль немного отступает, сменяясь знакомой досадой. Всегда со мной наедине он прячется.

Раньше – в газету, в папки с договорами, в бесконечные звонки по стационарному телефону с длинным шнуром. Теперь – в планшет. Этот вечный щит. Это всегда меня бесило. Разъедало изнутри.

— Виталий, — голос звучит резче, чем хотелось, и истеричнее. — Отложи планшет. На пять минут. Пожалуйста.