Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Да, я взбешена и зла, и да, я никогда больше не хочу видеть лицо этого парня, пока жива, и лицо Диего, кстати, тоже.

С другой стороны, я никогда не была мазохисткой и не была настолько упряма, чтобы не видеть дальше своего носа.

— Ладно. Ты можешь отвезти меня домой. Я это заслужила. — Возмущенно вздергиваю подбородок.

Я знаю себе цену.

И не заслужила, чтобы какой-то незнакомый парень порвал со мной по доверенности на морозе, чтобы меня застал врасплох какой-то придурок, который думает, что его дерьмо не воняет.

"Я иду за Далласом к большому черному пикапу, припаркованному в конце квартала, его задние фары мигают, когда мы приближаемся, двери отпираются с характерным звуком.

— Помочь забраться? — спрашивает он у меня из-за спины, нависая.

Я хочу оттолкнуть его — меньше всего мне нужно, чтобы он прикасался ко мне.

— Нет. — Не трогай меня.

Мне все равно, что я не ценю его помощь. Не хочу, чтобы он помогал мне. Он и так уже сделал достаточно, чтобы испортить мне день.

Мои пальцы так и чешутся от желания достать телефон и позвонить Винни, но я не хочу ни на секунду отрывать взгляд от этого парня. А также испытываю искушение отправить Диего сообщение, чтобы выяснить, правда ли все это, но…

Факты есть факты.

1. Он отменил наше свидание.

2. Едва прикасался ко мне.

3. Не приложил никаких усилий.

Часть меня возмущена от отказа. Другая часть с самого начала знала, что ничего не получится, и мы зря тратим время друг друга.

И она была права.

— Он встречается с кем-то еще?

Руки Далласа лежат на руле, и он трогается с места.

— Кто?

Я закатываю глаза.

— Диего.

— Если ты спрашиваешь, изменял ли он тебе, то ответ — нет.

— Откуда ты знаешь?

Он пожимает плечами.

— Я не знаю.

Это ни о чем мне не говорит.

— Интуиция. Понятно.

Смотря в окно, я, в конце концов, вспоминаю, что этот парень понятия не имеет, где я живу. Мне приходится давать ему указания, и говорю ему ехать прямо, когда доберется до железнодорожных путей.

— Что ты делал в кинотеатре?

— Ты маленькая проныра. — Он смеется, вместо того чтобы дать мне прямой ответ. — Ты следила за мной?

— Нет. — Я закатываю глаза. Вот еще. — Моя коллега следила. Смирись.

— Поверь мне, я привык.

Я смотрю на него боковым зрением, меня не забавляют его попытки пошутить, не умиляет его глубокий, дразнящий голос.