Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Затем Ледзор, со свойственной ему прямотой, тут же взрывается:

— Хрусть да треск! Граф! Да как это «заражены»⁈ — перекрывает он урчание тигрицы.

Я спокойно, вчитываясь в таблички, поясняю:

— Лаборатория была уже насыщена вирусом, как только мы вошли.

Делаю паузу, чтобы они успели переварить услышанное, и добавляю, с лёгкой самоиронией:

— Я почувствовал астральное вмешательство, как только мы здесь появились. Тогда это показалось пустяком. Ну, не угадал. Теперь ясно, что это было заражение.

Краем глаза замечаю, как Ледзор хмуро прищуривается.

Его ледяные глаза блестят настороженностью, и он отбрасывает топор в сторону, словно пытаясь сосредоточиться:

— Что за вирус? Я ничего не чувствую!

Поднимаю одну из табличек, бросая её через плечо и продолжая читать другую. Не отвлекаясь, отвечаю:

— Потому что я усилил ваши щиты и держу их прямо сейчас. Так что ваши разумы в безопасности. Пока что. — Мой голос остаётся ровным, но от этого слова, похоже, им легче не становится.

Ледзор молчит, так что я продолжаю:

— Судя по этим записям, это вирус массового поражения.

Что-то вроде Астрального демона на автопилоте. Нет разума, только алгоритм."

"Звучит просто. Может, даже слишком просто, чтобы быть правдой.

— Ладно, — отрываю взгляд от таблички, — дайте мне пару минут.

Погружаюсь в записи глубже, выуживая крупицы информации. Всё сходится: монахи создали из Демонов астральную ловушку. Работает по принципу подчинения сознания, заточена на массовое воздействие.

Однако остальное… туман. Побочные эффекты описаны так скупо и туманно, что это вызывает больше вопросов, чем ответов.

Одно ясно: с этим нужно разобраться — и быстро.

Спутники бросают мне ошарашенные взгляды. Тигрица громко шипит, её хвост нервно подрагивает. Ледзор, напротив, резко выпрямляется, словно его ударило током.

— Граф, я так и не понял, почему мы заражены⁈ — восклицает он, с недоумением смотря на меня, будто я только что объявил, что снег горячий. — Ещё и вирусом? Да я с детства закаляюсь! Мне никакой грипп нипочём! Мороз на кости!

Я отрываюсь от записей, чтобы на секунду взглянуть на него, и отвечаю с лёгкой иронией:

— Ну, это не совсем грипп.

Вернее, совсем не грипп, — бросаю, снова углубляясь в текст.

Ледзор ругается себе под нос, а Красивая начинает нервно ходить взад-вперёд, распушив хвост. Их беспокойство передаётся даже мне, хотя я пытаюсь сохранять хладнокровие.

— Успокойтесь, — говорю я, поднимая руку. — Вирус сейчас нейтрализован. Но держать его в себе всё равно не стоит.