Хорошая девочка (СИ) читать онлайн

А ты меня родила от такого вот невзрачного, какого-то плешивенького, худосочного… Ну, просто обнять и плакать.

— Нет, — откашливается, пряча улыбку. — Вообще-то я на удивление здоров.

— Вот уж точно. На удивление, — фыркает мама. Бекетов, усевшийся рядом, помалкивает, не без интереса наблюдая за разворачивающейся драмой. Чувствую себя героиней дешевой мыльной оперы — ни больше ни меньше.

Игнорируя выпад маман, отец продолжает внимательно меня разглядывать.

— Почему ты решила, что я умираю?

— А что еще мне думать? Вы никогда мной не интересовались, а тут такая срочность.

— Я о тебе не знал.

— А?

Нет. Тут мама мне не врала. И не скрывала, что мой отец не знает о моем рождении, но я никогда не задумывалась о том, что он бы хотел узнать. Может, потому что очень больно это было… Представлять, как бы сложилась моя жизнь, будь в ней папа.

Тем непонятнее, почему ответ отца становится для меня таким шоком.

— Не знал. Твоя мать мне ничего не сказала.

— И не жалею об этом!

— Мама! — вздыхаю я, с трудом переведя дух.

 — Перестань.

Под столом мои пальцы нащупывает Бекетов. Я вцепляюсь в них, как скалолаз — в страховочный трос. Во рту пересыхает. Я лижу губы. В голове такая каша! И ведь чем дольше продолжается наш разговор, тем больше вопросов у меня возникает. Самых разных… Самых глупых вопросов. Например, где они познакомились, как? Видно же, что отец намного старше. Неужели мама влюбилась? А если нет… зачем с ним спала? Чтобы родить? Я в это почему-то не верю.

Ну, ведь правда, мама запросто могла найти на эту роль гораздо более достойного кандидата с точки зрения генов. Там явно что-то нечисто.

— А…. Как же вы обо мне, в конечном счете, узнали?

— Наткнулся в Одноклассниках на одного давнего знакомого. Разговорились, ну и как-то всплыло, что у Майи есть дочь. А дальше чуйка включилась. Нанял людей, которые собрали по тебе информацию, все сопоставил, и вот я здесь. Прилетел первым же рейсом.

Обалдеть. Понять бы, как еще к этой информации относиться.

Мне тридцать один. Ему уже за семьдесят, если я не ошибаюсь. И что? Как быть? Где искать точки соприкосновения? И надо ли… Он чужой, абсолютно чужой мне человек. Я не очень верю в историю с кровными узами. Пусть наше общественное сознание и устроено так, что человек буквально обязан поддерживать отношения с родными, ну, если, конечно, он не законченный выродок без нормальных человеческих чувств, у меня совсем другое мнение на этот счет.