Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

А не сошел ли ты, дружок, часом, с ума?

Где я?

Что со мной?

Кто эти люди, что требуют немедленно «открыть дверь»?

Меня закрыли в камере одиночке?

Но если нас – или меня одного – доставили в полицейский участок, в police station в поселке или в Натхонг, то как это все понимать??

Значит, я все же не в камере? Что здесь вообще происходит?!!

Я поднес к глазам собственную ладонь. Вместо руки я видел расплывчатое пятно. Мои ладони сделались влажными и липкими. Да я и сам весь был, как мне казалось, от макушки до босых ступней покрыт пленкой какой-то слизи…

Рядом кто-то зашевелился, заворочался.

Послышался тихий стон.

– Ника? – Я с усилием повернул голову на звук. – Ника, ты здесь?

– Охххх… – прозвучал наконец слабый женский голосок. – Голова… раскалывается!..

– Ника?.. Ника, ты здесь? Говори что-нибудь! Не молчи!

Но даже если моя девушка и пыталась что-то сказать, то из-за грохота, сотрясавшего воздух вокруг нас, из-за внешних шумов я вряд ли бы ее расслышал.

Послышался звон! Кажется, выдавили оконное стекло…

Я попытался встать на ноги.

Земля заходила подо мной ходуном, но я, расставив ноги, как моряк во время шторма, все же сохранял относительно вертикальное положение.

В глаза ударил сноп света. Чей-то властный и грубый голос проорал, как мне показалось, прямо над ухом:

– Police! Don’t move, man!

Пока я тупо пытался сообразить, не снится ли все это мне, не перебрал ли я по части алкоголя, и где именно я уже слышал эти голоса и подобные прозвучавшей команды, эти парни действовали – меня сбили с ног и уложили лицом на пол.

Я больше не терял сознание. Более того, я помаленьку, потихоньку приходил в себя.

Но лучше бы я и дальше валялся в отключке.

Ибо то, что происходило вокруг меня, мне очень, очень не нравилось.

Происходящее здесь и сейчас уж точно не сулило лично мне ничего хорошего, одни только неприятности. И это еще мягко сказано.

Прошло около трети часа. Я по-прежнему лежу на полу, лицом вниз, подбородок на сцепленных руках, большие пальцы прихвачены пластиковой «скрепкой».

На моих ладонях, на пальцах видны подзасохшие бурые пятна. Но кожа на руках цела, у меня нет порезов или ссадин.

Это определенно не моя кровь…

А в том, что это кровь, а не кетчуп или томатный сок, я не сомневался: хотя я не мясник, не хирург и не патологоанатом, то, как выглядит, как пахнет, как воспринимается органами осязания человеческая кровь, я знаю.

И знаю я это не понаслышке.

Яркий свет режет мне глаза.