Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

– Ты его знал?

– Нет, – мотаю головой. – Понятия не имею. Но моя мать была известной певицей. И естественно, к ней липли маньяки и прочие шизофреники…

– Не смей, – взвизгивает доктор. И извернувшись, попадает кулаком мне в челюсть."

"– Да пошел ты, – успокаиваю его ударом под дых. – Мне надоело. Тимур, забирай, выродка! – прошу негромко.

– Полицию вызвать?

– Да, оформи как нападение на меня, – киваю, поднимаясь. Вытираю пальцами разбитую губу. Где-то в кармане должен быть платок. Но голова пульсирует от боли.

Нужно сосредоточиться. Последний тайм.

Или ну его к чертям собачьим? Знать ничего не хочу! И так все ясно! Один идиот породил другого…

Достав из кармана белую тряпицу, сплевываю странный сгусток крови. Инстинктивно провожу языком по зубам и тот час же натыкаюсь на острый край.

Твою ж мать! Зуб! Единичка, гребаный сарай.

Через несколько часов свадьба, а я тут с содранными костяшками и разбитой мордой. Хорош жених!

– Я решил тебе отомстить! – запальчиво кричит доктор мне в спину.

– Хотел, чтобы ты помучился. Сдох от любви к этой рыжей…

– Ну я понял, понял, – поворачиваюсь нехотя. – Восстановил справедливость? Молодец. Теперь сядешь. Посидишь подумаешь.

– За что это? – пунцовеет от возмущения доктор. Видать, давление прихватило. – Я же ничего не сделал. А ты на меня напал.

– Ты украл чертежи с моего стола, передал их моему конкуренту. А это промышленный шпионаж…

– Ты ничего не докажешь. Я узнавал! В моих действиях нет состава преступления, так как нет выгоды…

– Ошибаешься, Игорек, – произношу каждое слово с удовольствием.

– Господин Саблин подтвердит, что заплатил тебе миллион… Ты ведь и его подставил, идиот… И доказывать мне ничего не придется. Тем более тебя в архиве поймали.

– Ты! Ты! – рычит доктор, исходя злобой.

– Два года у тебя уже точно есть, – киваю я, шагая к выходу. – За каждый день нашей разлуки с женой. А там еще накинем по совокупности…

Прижав платок к разбитой губе, быстрым шагом выхожу из архива, следом едва поспевает Миха.

– Куда едем, шеф?

– Куда-куда… к гребанному стоматологу!

60. Завтра свадьба!

Влада

– Как же так? – охает организатор свадеб, стоит только Градову выйти из гостиной. – Теперь все нужно переделывать. А времени почти не осталось…

– Я вас очень прошу, Мариночка. Постарайтесь. Мы не можем подвести Ростислава Владимирович, – задушевно бубнит верный Гриша. – Вы же лучший специалист в городе. Мы так надеемся.

Он моментально меняется.