Я вернулся за тобой (СИ) читать онлайн

У меня свой есть…

Ему и посылаю стандартное утреннее селфи. Где бы Алекс не был, он отвечает ласковым: «Доброе утро, любимая, вчера не смог вырваться», и я как дурочка улыбаюсь.

То ли, что Алекс не видел Мирона, то ли от нежности Алекса.

В любом случае я быстро допиваю уже холодный кофе, даже волосы не сушу и просто тороплюсь на выход.

— Саш! Ты куда так рано!

— В магазин, – придумываю я ответ. И чтобы она не увязалась за мной, добавляю. — Трусы Алексу надо купить.

— Как романтично, — фыркает она из нашей спальни, и я со спокойной душой выхожу из квартиры, схватив ключи от машины на тумбочке.

Спускаюсь на улицу и взглядом ищу машину. Если он что-то с ней сделал. Я его убью. Сажусь в нее, чувствуя тот самый запах, от которого воротило Дашу. Он знакомый и незнакомый одновременно. Вроде не противный, просто странный.

Еду на автомойку и заказываю химчистку, а сама набираю Мирону, перед этим скинув свои координаты.

— Привет, любимая, — совсем поехал головой?

— Я скинула свое местонахождение. Приезжай, поговорить надо.

— Давно пора, — не сопротивляется он и отключается.

*****

Я пью капучино в кафе над автомойкой, чувствуя неприятный привкус водопроводной воды. Морщусь и отставляю чашку. Все-таки я стала до тошноты привередливой и брезгливой.

Смогла бы я вернуться к той жизни, когда питалась лапшой быстрого приготовления и пила кофе три в одном. Не знаю… Прикрываю глаза, окунаясь в то время, когда мы с Мироном в нашей квартире смеялись пока, наматывали лапшу быстрого приготовления на вилку.

Потом ели, смотря глаза в глаза и отпивали кофе три в одном. А иногда между нами стояли мои любимые цветы. Тюльпаны...

Я так и не сказала Алексу, что ненавижу запах роз. Он приторный, острый, а когда цветы начинают вянуть, и вовсе отвратительный. А вот тюльпаны, почти не пахнут. Они источают тонкий аромат, ласкающий нервные окончания.

И именно в этот момент меня обволакивает тот самый аромат. Аромат прошлого. А у моего прошлого есть имя. И надо ли говорить, что его появление сбивает меня с ног.

Я открываю глаза, а затем и рот, когда за стол уверенным движением садится Мирон, опуская передо мной букет насыщенно красных тюльпанов.

— Это... Что?

— Работа модели лишает мозга? Могу сказать по слогам. Тю-ль…

Я вскакиваю, потому что его настроение злит. Он пришёл не на разборки полётов, он пришёл...

— Что ты несешь?

— Сядь, — дергает он меня за руку, усаживая на прежнее место. Хочу вырваться, но он не отпускает, стискивая запястье.