Шрифт

Размер шрифта

Межстрочный интервал

↓

↑

Сбросить

Надо же. Глаза цветом как у Багримова…

В руках у неё фотоаппарат. Видимо, его щелчок я и слышала.

— Простите меня, — вспыхивает женщины и сразу краснеет. — Вы не против, что я вас сфотографировала? Не посчитайте меня черствой и глухой к чужой боли. Просто я художник. А в последнее время, у меня кризис. Я увидела вас и сразу представила картину. За последние месяцы первая картина, которая родилась в моей душе. Вот я и решила зафиксировать вас, чтобы не забыть. Знаете, боль труднее всего изобразить, ведь в минуты скорби мы не фотографируем людей.

У вас внутри что-то есть…

Женщина краснеет ещё сильнее, пока объясняет свой поступок.

Какая она крохотная, даже меньше меня ростом. Миниатюрная как статуэтка.

— Всё нормально, — я вежливо киваю и стараюсь улыбнуться. — У меня в школе была подруга. Тоже рисовала. И как вы она сначала фотографировала людей, чтобы правдоподобнее передать эмоции.

— Слава богу, вы не обиделись, — мягко улыбается незнакомка, затем скользит голубым взглядом по моей одежде. — О, как же я сразу не догадалась.

Вы, наверное, работаете в компании моего сына, судя по форме? БагримовСпортСтрой.

Сказать, что моё лицо вытягивается, это ничего не сказать.

Это мама Марселя Рустамовича?!

Отсюда одинаковые глаза. Сейчас я замечаю, что даже разрез глаз похож…

Как такая маленькая женщина смогла родить двух таких громадных бугаев?

— Да… Я… Эммм… Ваш сын — мой начальник. Я недавно устроилась.

— Простите, может я снова покажусь вам невежливой, но могу я потом сделать ещё пару ваших фотографий? Не сейчас, конечно же, не сейчас.

Но если можно было бы выбрать день. Такой же пасмурный, дождливый. Я бы смогла создать серию картин. Вы знаете, в современном мире так трудно найти настоящее лицо. Без всех этих непонятных модных штуковин. Наверное, я стала слишком старой, если не могу видеть в модных тенденциях красоту. Это угнетает меня как художника.

— Вы не старая, — так резко выплевываю, не подумав. Жар мгновенно заливает щёки.

Но, в целом, я не соврала. Она действительно выглядит очень молодо.

Мысленно пытаюсь посчитать, сколько ей примерно лет, относительно возраста босса. Пятьдесят? Или чуть больше.

— Спасибо, — снова мягко улыбается. — Даже если это лесть, всё равно приятно. Так вы согласитесь на небольшую фотосессию? Как вас, кстати, зовут?

— Асти.

— Асти. Необычно. А меня зовут Яна.

— А по отчеству?

— Ой, только не надо по отчеству, — взмахивает рукой и морщится. — Я и так ловлю приступы депрессии из-за возраста.